tag:blogger.com,1999:blog-167990002024-02-19T08:44:44.265+01:00LA TORTUGA BICÉFALALuis Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/15774588900044112448noreply@blogger.comBlogger532125tag:blogger.com,1999:blog-16799000.post-17716557424159415632011-03-03T08:39:00.001+01:002011-03-03T13:30:43.400+01:00ME FUI (¿POR QUÉ? Pas d´idée)ME FUI ALLÍ <br />
<br />
<a href="http://latortugabicefala.blogspot.com/"><span style="font-size: x-large;">http://latortugabicefala.blogspot.com/</span></a><br />
<br />
(¿POR QUÉ? Pas d´idée)<br />
<br />
Un saludo a todos los que confiaron en este sitio y que ahora pudieran desear llegar al otro. La confianza y la decepción, el recuerdo y el olvido, son algunas de las pocas cosas que quedan. No todo es bueno. No todo duele. Pero hay una parte de la meditación que sólo puede ejecutarse desde el dolor y en el dolor.<br />
<br />
No es prueba de amor lo que pido al invisible lector.Ni juicio divino. Enlázate, sí, con tus tentáculos rosas. Si quieres. No pido que el deseo te abra la entrañas. Enlázate en la cresta del susurro y la sonrisa. Leve y precario. Si quieres. El otro sitio, la bicéfala reconstituyéndose (r), no sabe de sus fuerzas. Sospecha que la energía la dan los otros. Ven y sóplame al oído. Si quieres. Conviértete en voz.<br />
<br />
<a href="http://latortugabicefala.blogspot.com/"><span style="font-size: x-large;">http://latortugabicefala.blogspot.com/</span></a><div class="blogger-post-footer"><!-- feedbutton code -->
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</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: x-small;">HIROSHIMA MON AMOUR (ALAIN RESNAIS - MARGUERITE DURAS, 1959</span></i></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><span style="color: #333333;"></span><br />
<div align="left" style="text-align: center;"><address>je te rencontre.<br />
<br />
<br />
Je me souviens de toi.<br />
<br />
Qui est tu?<br />
<br />
Tu me tues.<br />
<br />
Tu me fais du bien.<br />
<br />
Comment me serais je doutée que cette ville était faite à la taille de l’amour?<br />
<br />
Comment me serais je doutée que tu étais fait à la taille de mon corps même?<br />
<br />
Tu me plais. Quel événement. Tu me plais.<br />
<br />
Quelle lenteur tout à coup.<br />
<br />
Quelle douceur.<br />
<br />
Tu ne peux pas savoir.<br />
<br />
Tu me tues.<br />
<br />
Tu me fais du bien.<br />
<br />
Tu me tues.<br />
<br />
Tu me fais du bien.<br />
<br />
J’ai le temps.<br />
<br />
Je t’en prie.<br />
<br />
Dévore-moi.<br />
<br />
Déforme-moi jusqu’a la laideur.<br />
<br />
Pourquoi pas toi?<br />
<br />
Pourquoi pas toi dans cette ville et dans cette nuit pareille aux autres au point de s’y méprendre?<br />
<br />
Je t’en prie…</address></div><div style="text-align: left;"><address> </address></div><div style="text-align: left;"><address> </address></div><div style="text-align: left;"><address><strong><span style="font-size: large;">Reiterar.</span></strong> Qué vergüenza, bicefalita, que te emociones tan pronto cuando aún asoma el puñal en tu muslo. Por qué no piensas en perdonar o matar, en rasgar la piedad con la bofetada ("la violencia no sirve de nada" - te dicen). De nuevo el viejo poema y las mismas imágenes; el ritmo casi idiota de las emociones. La ensoñación y el espejismo del cuerpo:Comment me serais je doutée que tu étais fait à la taille de mon corps même?El espejismo del alma. La misma canción y la misma burla de la ciudad herida (Hiroshima, Nevers). Ciudad rasgada, ciudad cuchilla que rapa el alma, disuelto en la memoria el olvido. Amar, morir, matar, deformar la belleza en la pasión hasta la fealdad. Pulir el recorrido. Lo ya dicho. Por qué repetir. Por qué ser idiota una vez más?. La misma rueda, la misma vieja sensibilidad de señorita, el mismo acompañamiento a la eyaculación. Justificar en 1959, sentir y sufrir. Soldado nazi y amor rapado, el sabor de su sangre. Lo mismo. Qué simples...qué simple mi alma. No había nacido en 1959. Nevers. La ville de Nevers, on the right bank of the <strong>Loire</strong> River. Hiroshima y los niños deformes. La campana sorda de Hiroshima. </address><address> </address><address>Quiero visitar Nevers. Viajar para ser un extranjero (casi un idiota en la comunidad)</address><address> </address><address>Quiero caminar su calles para ver morir al soldado alemán.Ser el soldado en el muelle del río.</address><address> </address><div align="right"><address>Dicen que la violencia no resuelve nada. </address></div><address> </address><address>Visito Nevers, camino Hiroshima.</address><address> </address><address>Ciudades que se burlan de la inutilidad de la violencia.</address><address> </address><div align="right"><address>El amor nos devora hasta la fealdad. </address></div><address> </address><div align="right"><address>Déforme-moi jusqu’a la laideur.</address></div><address> </address><address><br />
</address><address> </address><address>Una vez más, otra vez lo imposible.</address></div><div class="blogger-post-footer"><!-- feedbutton code -->
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Catálogo de <i>necesidades superfluas</i>:<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">Conversar, </div><div style="text-align: center;">amar, amar, amar,</div><div style="text-align: center;">mirar, mirar, mirar, mirar, mirar, </div><div style="text-align: center;">escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, </div><div style="text-align: center;">ordenar, ordenar, ordenar, ordenar, ordenar, ordenar, ordenar, ordenar, </div><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">No sé si cabe hablar de jerarquía.</div><div style="text-align: right;"><br />
</div><div style="text-align: right;">El Dios ameba y la época amebista parte el espinazo a la pirámide.</div><br />
<br />
O tal vez sea el caso que prefieran: <br />
<blockquote>Amar, conversar, mirar, escribir, ordenar<br />
<br />
Ordenar, conversar, amar, escribir, mirar<br />
<br />
Mirar, conversar, ordenar, amar, escribir<br />
<br />
etcétera</blockquote><br />
¿Amar como condición previa del conversar?<br />
<br />
¿Deseo de orden en el origen?. La organización de las palabras en la frase y de las emociones en el enamorado. Normalización.<br />
<br />
¿O se impone la mirada, el ojo herido por las cosas antes de toda su ternura y horror? <br />
<br />
Qué poco sabe la tortuga y el fantasma que la habita.<br />
<br />
Escribir, mirar, ordenar, amar, conversar. <br />
<br />
No sé.<br />
<br />
Dice el Gato Marramiau que todos los verbos brotaron de una misma palabra. Lo no dicho. Una voluntad de fábula.<br />
<br />
El secreto escrito <i>en minúscula</i> que recorre las calles.<div class="blogger-post-footer"><!-- feedbutton code -->
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<div style="text-align: right;"><i>Hoy voy a ser como viejo amargado. Soldado en la reserva que mira el desfile de los muchachos que dicen buscar las trincheras en el subterráneo. </i></div><div style="text-align: right;"><i>Escupo mi viejo tabaco - calamitoso grumo protocancerígeno - en las vías del metro.</i></div><br />
<span style="font-size: large;">Atrevimiento</span>.<br />
<br />
"<i>Por lo menos yo he tenido cojones para hacerlo</i>" - me dice él.<br />
<br />
<blockquote>(Él me golpea el muslo contundentemente - en el modo visionario de <i>la metáfora</i> y en la ceguera de la piel que oculta la pequeña hemorragia. Para él <i>atrevimiento</i> equivale a tomar al asalto el vagón del metro. El <i>valor</i> es el nombre debilitado del choque adrenalínico. Desde pequeño odié el<i> tener cojones</i>).</blockquote><br />
<span style="font-size: large;">Osadía y temeridad. </span><br />
<br />
No basta <i>el valor</i>, querido Aristóteles, esa fuerza liberada de insania que apuntalaba sabiduría y prudencia. Hoy estamos lejos de la <i>vida buena</i> y nos exigimos (para mayor excitación) un disparo rápido de sexo, de violencia, un flash de lo que sea, <i>way of life</i> tecnocapitalista que nos hace ameba a imagen y semejanza del nuevo dios<br />
<br />
<blockquote> enfermo, morboso, megaexcitado en su propia viagra: deslocalización, despido, espuma especulativa que nos llena la próstata de rigor deconstructivo e inconsciente: es un <i>cualquiera</i> en el otro lado el que muere para que yo retoce con "velinas" ---- o, como su doble barriobajero, pandilleros o pijos de suburbio vomitando su propio esperma empaquetado en aerosoles de colorín diverso y formas previsibles que ciegan ventanas y llenan las calles de monotonía</blockquote><br />
No caben esas costumbres que definían un estilo de vida filosófico. No cabe vivir al margen de la insania. Se nos exige, al menos, ser un poco extravagantes, lunáticos, marcianos, raritos, bichín de individualidad homogénea. Hoy el peligro que nos salva oscurece previamente la razón para que no se noten sus piezas, su vulgaridad de hembra en celo que dice amar o de chavalote que compra orquídeas para su chorba con perro peligroso en la cadera y marijuana en los pulmones... precisamente el día de San Valentín.<br />
<br />
Lo idiota no quita lo imbécil. Y así día tras día .....Lo importante es que se cierre todo acceso a una salida elevada y exigente.<br />
<br />
<span style="font-size: small;">G</span>olpe químico de una pulsión llena de ira que se enreda en espiral de pegamento inhalado. Mucha ira tan ciega y tan falsa, como de plástico barato, adquirida al por mayor en tienda china de Lavapiés. No basta un odio - que dé lugar a la indignación - sino que se exige abundancia de envoltorios, de pinturas. No se reconoce<i> el alma</i> sino en el marcaje de un único signo, un nombre, una firma, una muesca repetida hasta el hastio, provocando un vómito del alma, el vómito de la cultura que se trastorna y reitera y reitera y reitera como un anuncio, como un mensaje electoral, la puta tabla de multiplicar o las series en las mil cadenas, las caras intercambiables de Berlusconi y Mubarak . Repetir sólo un gesto. Eso es la ira. Eso es la indignación. Destrozar el vagón del metro es el único acceso hacia la realidad.<br />
<br />
<i>- Ser respetado es mi objetivo</i> - me dice.<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><blockquote><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/U8d9f39WnzE" title="YouTube video player" width="480"></iframe><br />
<br />
<div style="text-align: left;">Soy el soldado que retrata Agustí. No me dirijo, en la extraña angulación que me muestra en la foto, a ninguna parte. Sin embargo pronto se abrirá la escena del combate y me convertiré en el sudor que fusiona la piel y el tejido, el aliento ahogado, la sequedad en la garganta y la certeza de que entre la punta de de mi bayoneta y mi corazón se mide exactamente el fusil armado con la cuchilla mortal del enemigo. Podríamos ensartarnos mutuamente pero sé que seré yo el que penetre, que la bayoneta del otro sólo rozará mi guerrera.</div><br />
Soy sudor, el soldado del atrevimiento. Esa es la osadía del que choca brutal contra la muerte.</blockquote><br />
<div style="text-align: left;">"<i>Por lo menos yo he tenido cojones para hacerlo</i>"- me dijo como si fuera el soldado con su bayoneta. Me golpeó el muslo y comprendí por qué, desde mi infancia, había odiado el "tener cojones". Una anticipación siniestra.</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: right;"><i>Rezo por la desaparición del</i><i> macho.</i></div></div><div class="blogger-post-footer"><!-- feedbutton code -->
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<span style="font-size: 14pt;"><span style="font-size: x-small;">en la <i>Parada de los Monstruos </i>(Freaks, 1932)</span></span></div><div style="text-align: right;"><blockquote><span style="font-size: small;"><i style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> </i></span></blockquote><br />
<blockquote><span style="font-size: small;"><i style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">"La verdad no le encuentro sentido, decirle a gente desconosida tu relacion amorosa con un tipo" </i></span></blockquote><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 14pt;"><a href="http://www.blogger.com/goog_215095780"><span style="font-size: x-small;">Comentario<i> - sic - </i></span></a><span style="font-size: x-small;"><a href="http://www.blogger.com/goog_215095780"><i> </i></a><a href="http://www.blogger.com/goog_215095780">en You Tube al vídeo </a><a href="http://www.youtube.com/watch?v=hc48-_YSD10"><i>Angie </i>de los Rolling Stones</a></span></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
<span style="font-size: 14pt;">No sé</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="font-size: 14pt;">Debiéramos hacer caso al comentarista</span></div><div class="MsoNormal"><i><span style="font-size: 14pt;">Hacer caso</span></i><span style="font-size: 14pt;"> a todos los comentaristas porque son <i>lo que hay </i>en las épocas de sequía que preceden a milenio diluviante.<i> Simultáneamente</i> hacer que sean el caso todos, en locura de pensamiento lateral y en divergencia absoluta que olvida la linealidad como sueño de mono loco</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="font-size: 14pt;">Maldita época de heterodoxia </span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span style="font-size: large;">Dios es una ameba</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-size: 14pt;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-size: 14pt;">****</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="font-size: 14pt;">No debiéramos decir a <i>gente desconocida</i> que hay <i>un tipo</i> al que amamos porque se pierde <i>el sentido </i>(y la sociabilidad)<i><br />
</i></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="font-size: 14pt;">No debiéramos perder el <i>sentio </i>en el decir<i><br />
</i></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="font-size: 14pt;">No debiéramos hablar de</span><i><span style="font-size: 14pt;"> un tipo</span></i><br />
<br />
<span style="font-size: 14pt;">No debiéramos hablar a gente desconocida </span><br />
<span style="font-size: 14pt;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-size: 14pt;">****</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="font-size: 14pt;">Una <i>canción de amor</i> tiene sentido <i>si no hay amor en nuestro alma ni dinero en el bolsillo </i>al fabricarla - se desprende del Angie- rolling stone<i><br />
</i></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-size: 14pt;"> </span></div><blockquote><div class="MsoNormal"><span style="font-size: 14pt;"><i>Estoy dispuesto a abandonar el crisol de su sonrisa en un campamento de piratas ----- </i></span><span style="font-size: 14pt;">Esto es una canción de amor (en apretado resumen) </span></div></blockquote><div style="text-align: center;"><span style="font-size: 14pt;">****</span></div><div style="text-align: center;"></div><div class="MsoNormal"><br />
<span style="font-size: 14pt;">Una canción de amor es tecnología gestual</span></div><div class="MsoNormal"><br />
<span style="font-size: 14pt;">Una canción de amor es ficción artefactual</span></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;"><span style="font-size: 14pt;"></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><br />
<blockquote><div class="MsoNormal"><i><span style="font-size: 14pt;"> <span style="font-size: x-large;">E</span>l desinterés en la contemplación del objeto artístico se amplia heurísticamente a la creación y se rompe toda identificación del sujeto y su obra, quebrando metódicamente el deseo estúpido de explicitar el interior. No hay interior. Somos opacos. Eres un interfaz por el que navegan pecios historicistas. El artista selecciona ciego-de-sí grumos de sentido moribundos.</span></i></div></blockquote><div class="MsoNormal"><br />
</div><h1 style="text-align: right;"><i><span style="font-size: small;">Hay quien dice que sólo se escriben canciones de amor. </span></i></h1><h1 style="text-align: right;"><i><span style="font-size: small;">Las canciones de amor simulan artesanía</span></i><span style="font-size: small;"><i> en la era posindustrial</i></span> </h1><div class="MsoNormal"><br />
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<div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Laura Palmer (Sheryl Lee; Twin Peaks 1990)</span><a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Twin_Peaks"><i></i></a></div><br />
<div style="text-align: right;"><i> And this maiden she lived with no other thought</i><br />
<i> Than to love and be loved by me.</i></div><div style="text-align: right;"><i>(EA Poe: <a href="http://talvezinutil.blogspot.com/2010/08/annabel-lee-edgar-allan-poe.html">Anabel Lee</a>) </i></div><br />
Yo era un ángel. Quiero decir que de niño habitaba etéreo en la piel de todas las cosas. No era ángel por ser niño sino a pesar de serlo. Respiraba el mismo aire que Anabel Lee y recorría con mi dedo su espalda. Notaban mis manos el punto exacto de su geografía en el que se acumulaban todas las tensiones del mundo y, presionando ligeramente, con fuerza de niño, le hacía brotar en mi magia el vuelo de muchas de las aves y algunos insectos. No volábamos, claro, no se cae necesariamente en el idiotismo (al menos tan pronto) por ser ángel ni por ser niño, pero teníamos alas de suave excitación nerviosa. El juego, el pulso-cuello y el pulso-cadera, el vértigo de lo orgánico, inauguraba un museo de etnografía en el que especulaba con sus huesos y hacía bromas a su calavera cubierta de piel y otros efectos fotoeléctricos.<br />
<br />
<br />
La besaba con la nariz al respirarla.<br />
<br />
Yo era así en algún punto del lienzo existencial y mordí con suave pincelada encáustica la ternura de las cosas que desde entonces busco. Quizás el error fue pensar en nombrar <i>la ternura</i>. Desperté odios asesinos en los entes y una noche la tormenta se llevó el tacto e hizo aparecer a <i>Killer Bob</i> bajo la faz de clochard o padre neurótico. Todo por querer decir en su espalda el vuelo de aquellos insectos. Esto no lo sabía entonces y ahora, si soy honesto, diría que tampoco, porque mi inteligencia se nubla de melancolía y ya no vale la intuición antigua. No preveo el peligro y, mucho menos, la salvación. Estoy condenado.<br />
<br />
En la esquina de algún mal giro de mi cara - quizás al hacer la primera comunión y masticar sus hostias - perdí de vista la inmensidad de su piel y visité primeros desiertos y luego escuelas. En aquel reino junto al mar se exterminó el aliento.Ella perdió sus pasos en la orilla del océano.<br />
<br />
Dicen que la envidia del cielo lo jodió todo.<br />
<br />
Por eso subí al cielo. Estaba deshabitado. Nunca supe, en verdad, si alguien retornaba al caer la tarde, después del trabajo y la escuela o lo que sea que hicieran ángeles y arcángeles en los días de labor. Tampoco tengo mucha paciencia para esperar sentado. Disfrazado aún de primera comunión contemplé la mesa puesta sin comensales, el único resto de algo parecido a la <i>gracia</i> que encontré allí arriba. En los platos había sopa y era bonito contemplar la textura y el color del caldo, los fideos y los trocitos de verdura (rojo, naranja, verde). En el cielo no había nadie pero habitaba el color. Sin embargo, yo era <i>un caballero del tacto</i> y, por eso, repudié la deriva de la luz en los prismas. Me gustaba más en las lágrimas su sabor - el tacto sobre mi lengua - que su potencialidad fantasmagórica de arco iris. Quizás fue un error dejar el espectro de la luz en el margen del desprecio (cada vez me arrepiento más de mis desprecios). Tuve que esperar muchos años para que me enseñaran a ver colores.... la experiencia despertó la nostalgia de aquella mi edad del tacto, el tiempo de Anabel Lee. Aprendí, sí, pero el contraste paramagnético me golpeó de lleno en la cara.<br />
<br />
Bajé del cielo y la habían convertido en Laura Palmer.<br />
<br />
Yo ya no era ángel.<br />
<br />
Aún no he aprendido a no serlo .<br />
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/YPv2axAdt1c" title="YouTube video player" width="480"></iframe><div class="blogger-post-footer"><!-- feedbutton code -->
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<br />
Y ahora apunto hacia tu cráneo,</i> <i><br />
porque el pulso no me fallará,<br />
me queda el desempate,<br />
remitido y desarmado,<br />
mi amor no fue lo bastante.<br />
<br />
Y gritaré, gritaré hasta llegar a tí.</i> <i><br />
Porque el tiempo nos espera y nos dará la razón</i>.<br />
(Najwa Nimri: El último primate) <br />
<div style="background-color: transparent; border: medium none; color: black; overflow: hidden; text-align: left; text-decoration: none;"><br />
<br />
<div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><i> O por el contrario....</i></div><br />
endureceré mi cráneo con letras químicas para que ningún cuchillo pueda abrir brecha que prometa la <i>fuga de luz </i> de sus atardeceres <br />
<br />
cerraré los ojos para que no puedan descubrir el brillo de mis entusiasmos<br />
con parches de pirata les haré sospechar que el vacío ya arropa o embalsama mi mirada (que algunos estimaban dulce y triste) <br />
<br />
mandaré cubrir mi cabeza con plásticos agrícolas<br />
y en vez de mi rostro verán el caballo del nitrato de chile<br />
<br />
taponaré mis oídos con cera o con mi propia saliva coagulada en sangre de abeja<br />
no oír será mi objetivo y pagaré con gusto el precio: no volveré a escuchar mi alma<br />
<br />
seré el rostro olvidado<br />
del que nadie encuentra una foto<br />
<br />
mi piel se exiliará de todo color<br />
mi palidez y mi sonrojo se convertirán - si quieren - en arquetipos que no encuentran carne<br />
<br />
la magia de la luz se negará a retratarme<br />
marginaré toda metáfora que hable del encanto o que encierre las sombras en algo parecido a un aura de exhibición<br />
<br />
convertiré mi lengua en embutido y la haré filetes<br />
me masticaré<br />
<br />
y en la sombra de la tarde llamaré a todos mis muertos<br />
para pedirles que embrollen con su jerga la gramática<br />
<br />
escribiré con minúsculas como castigo<br />
mientras un pintor me dibuja como el hueco que dejan tus manos al dejarse caer sobre la mesa<br />
<br />
odiaré a la humanidad con el silencio<br />
seré el último primate de tu colección de naturalezas muertas<br />
<div style="text-align: center;"><br />
</div><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/fnFWDWkZWao" title="YouTube video player" width="480"></iframe></div></div><div class="blogger-post-footer"><!-- feedbutton code -->
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<br />
<div style="text-align: right;"><blockquote><i>"No me ha quedado ninguno. Uno ha muerto y el otro se ha matado. Sólo vive aquél que era necesario matar"</i></blockquote><i>"¿Varýkino no es acaso un lugar perdido en el bosque, donde nunca sucede nada?</i>" <br />
<blockquote> (<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Doctor Zhivago,</span> Boris Pasternak).</blockquote></div><br />
<div style="text-align: center;"> - I - </div><br />
Supongamos que, en una <i>percepción</i> medianamente rigurosa del amor o la amistad (dejemos la diferencia entre ambos para otro día), no cabe que el amigo nos niegue las palabras necesarias para pasar el mal trago o dar testimonio de<i> nuestra</i> presencia y estima. Digamos, por consiguiente, que si llamando a la casa del amigo encontramos su <i>fuego apagado</i> y nos dice que <i>no nos esperaba</i>, la amistad se hace <i>por definición</i> añicos y se fragmenta en mil cristalitos (no de los que reflejan colores sino de los que cortan). La amistad era un mal sueño y nuestra pretensión ridícula. No creo que seamos muy rigurosos si exigimos al concepto de amistad esa prueba: que despeje en la tiniebla un espacio en torno al fuego de hogar y compañía para pasar la noche.<br />
<br />
Pues bien: esta consideración de la amistad se nos muestra claramente insuficiente si tenemos en cuenta que la negación del amigo no tiene por qué destruir la amistad. A la historia sagrada me remito: San Pedro negó tres veces a Jesús y marcó su cara por la vergüenza sólo en los postres de la última traición. Y, sin embargo, no dejó de ser el elegido, el representante del Señor en la Tierra o la piedra que erige la geología de la comunidad.<br />
<br />
El amor y la amistad no caben en nuestros intentos de comprensión, ni en imagen ni en palabra. La realidad muestra una vibración u oscilación característica que hace que toda conceptualización pueda ser cuestionada ("no es exactamente así") o negada ("No es eso, no es eso"). <i>Incertidumbre</i> del arte y la escritura....<br />
<br />
Este hecho nos permite concluir que:<br />
<br />
<ul><li>la poética del silencio o del lienzo en blanco está aposentada en el origen mismo de nuestros intentos artísticos: las palabras y las imágenes son desbordadas por la vibración de las cosas (nuestra impotencia o falta de habilidad creadora viene luego, como mala excusa, como negación de una amistad por un malentendido).</li>
</ul><br />
<ul><li>el uso de la escritura como elemento terapéutico está condenado al fracaso porque la palabra no puede con la complejidad de las emociones y convierte todo decir en "<i>expresión payasa</i>". O dicho de otra forma: el escribiente debiera olvidarse de <i>la cura</i> y centrarse en la búsqueda de un artefacto artístico, una ficción en la que se muestre <i><b>el primado de la forma insatisfecha</b>. </i></li>
</ul><br />
<blockquote><i>"... el arte está siempre al servicio de la belleza y la belleza es la felicidad de dominar la forma. La forma es el presupuesto orgánico de la existencia. Todo lo que está vivo debe tener, para existir, forma, y por eso el arte, incluso el arte trágico,es el relato de la felicidad, una felicidad tan trágica y llena de lágrimas que tenía la cabeza cansada y dorida"</i> (Doctro Zhivago, B. Pasternak)</blockquote><div style="text-align: center;">-II -</div><br />
En la muerte de <b>Yuri Andréyevich Zhivago</b> retorna a escena - convirtiéndose en motor de su funeral callado - la muy amada (o amiga en la fatalidad) Larisa Fiódorovna, separada de Yuri desde hacía más de una década y que habitaba en algún lugar al otro lado del mundo. Aparición de Lara sin duda providencial y cargada de <i>significado</i>... ¿O estamos ante un chapucero <i>deus ex machina</i>? ¿Dónde acaba la licencia literaria y poética para forzar casualidades y encuentros providenciales? Que alguien realmente importante en nuestra vida se presente <i>casualmente</i> en nuestro funeral para arreglar las flores y besarnos la frente rígida (destensándola de paso) es increíble para un intelecto medianamente sano.<br />
<br />
Sólo la Providencia divina o la ficción poética pueden mostranos este hecho sin provocar risa. O mejor: no es que la Providencia o la poética cancelen la risa de estas casualidades. Sucede que paralizan la burla en un estado de significatividad que construye una idea teológica o estética:<br />
<br />
<blockquote> "Por una idea estética entiendo aquella representación de la imaginación que da mucho que pensar, sin que, no obstantem, pueda serle adecuado ningún pensamiento determinado, esto es, ningún concepto" (I.Kant. Crítica del Juicio)</blockquote><br />
Como la amistad negada que, sin embargo, se mantiene fuerte más allá de su definición, el arte (o la religión, ya que estamos con Zhivago) siempre está al borde de la carcajada en estas imposibilidades poéticas que tienen lugar en el borde de nuestra creencia y que convierten los hechos en <i>significativos</i>. <b>Seriamente significativos: de los que dan que pensar en ... nada concreto</b><i>.</i> Un paso más allá al forzar la narración haría que todo el artefacto se rompiera - porque se violenta la "<i>primacía de la forma</i>".<br />
<br />
¿ Quiebra Pasternak<i> la forma</i> con ese hecho improbable y providencial, la presencia de Lara en el funeral de Yuri? No creo. Lo que une a Lara y Yuri Zhivago es esa amistad que no se deja atrapar en su definición y que, amarrando a ambos a una extraña fatalidad, exige la <i> presencia ritual</i> de Lara justo cuando Zhivago muere. El ritualismo salva la casualidad. Bien es verdad que para llegar a esa coincidencia providencial Zhivago debió morir sin heroismo, en la calle y rodeado de lo ridículo del mundo moderno(un tranvía que se hacía cachos). El siglo exige pagar ese impuesto de humillación. Pero Larisa tiene su puesto en el funeral de ese hombre que se deja morir sin dejar de creer - cuando todo viene mal dado - precisamente por la primacía de la forma y la armonía del mundo.<br />
<br />
<blockquote> "Nunca , ni en los momentos de más libre y olvidada felicidad, les había abandonado lo más alto y apasionante: la satisfacción por la armonía del mundo, la sensación de estar en relación con él, de participar en la belleza de todo el espectáculo, del universo.<br />
Vivían de esa participación. Y por eso el dominio del hombre sobre la naturaleza, el culto y la idolatría del hombre no los atrajeron jamás. Los principios del falso culto social transformado en política, les parecieron una cosa bien miserable y ninguno los comprendió" (<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Pasternak, Doctor Zhivago)</span></blockquote>¿No nos provoca risa la creencia de Zhivago y Lara, en ellos precisamente que han caído con toda la escoria que dejaba el tren blindado de la historia? ¿No es ridículo que el poeta haga aparecer a la mujer en el punto final? ¿No es idiota que el amor y la amistad se extiendan más allá de sus rupturas, a la otra orilla de las tres negaciones de San Pedro, más allá de todo lo que la escritura pueda convenir en mencionar y decir? En el suspenso de la carcajada habita poéticamente... nuestra esperanza.<br />
<br />
Ríamos<br />
<br />
Digamos - con Lara y Zhivago - que gana la amistad y el amor a la Historia. <br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><br />
<iframe allowfullscreen="" class="youtube-player" frameborder="0" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/NinPsXK-suM" title="YouTube video player" type="text/html" width="480"></iframe></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Rita Pavone - Dove non so (tema di Lara) (1967)</div><div class="blogger-post-footer"><!-- feedbutton code -->
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<blockquote><div style="text-align: left;"><i>Dice Sloan que son las seis, en invierno, y he de confesar que en un principio pensé que se refería a las seis de la mañana. Luego comprendí que a las seis de la mañana, en invierno, es de noche. Me joroba no caer en esas cosas tan simples y a veces justifico mi tontuna diciendo que no soy un niño de campo sino que me crie en una fábrica de hilatura y seda artificial. Veo el mundo entrando a trabajar a las seis, en la noche impasible.</i></div></blockquote><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNRORGPVS9fB4krusQf0GtG_rxGZOUXvG6tUQ-cfkJSCqBnFr6CtyRGmdc0tg4j1u2XgILFEbAR-UkTPUuMjDz3xaTzO91rOmiD_bqLUJgFVLQlyyBBh6zfh-8jFg6GyK_g0HJ/s1600/sloan+01.bmp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNRORGPVS9fB4krusQf0GtG_rxGZOUXvG6tUQ-cfkJSCqBnFr6CtyRGmdc0tg4j1u2XgILFEbAR-UkTPUuMjDz3xaTzO91rOmiD_bqLUJgFVLQlyyBBh6zfh-8jFg6GyK_g0HJ/s1600/sloan+01.bmp" /></a></div><br />
Creo que el tren se dirige hacia la izquierda. Un grupo apelotonado y gris congestiona el alma del mundo en hora punta mientras sube a los vagones. Los viandantes que se nos enfrentan, empujados desde la izquierda del cuadro, sonríen. El tipo del puro y el sombrero hongo, acompañado de la risueña señorita, no parece que busque medio de transporte y se muestra perfectamente colocado en el trasiego urbano de la tarde. Le encanta sentir la cercanía de miles de individuos y sentirse único. Es, quizás, una criatura de la noche, un noctámbulo de <i>music hall</i>. Me fastidia que el hombre del sombrero hongo y su acompañante sean más <i>significativos </i>- histórica y vitalmente significativos, cromáticamente significativos para el caso - que, por ejemplo, los cientos que se dirigen en el tren hacia sus casas en el suburbio, después de un día de trabajo y a la espera del tedio que precede al sueño. Puestos a fusilar en el rencor de una revuelta incontrolada, los tipos iluminados por el color, destinados al espectáculo de variedades o al teatro, a la larga noche de sexo y drogas - quizás sexo mercenario y drogas adulteradas, pero sexo y drogas al fin y al cabo - merecen la descarga de la fusilería porque si X se aburre o todos se aburren o perezca el mundo. Y X no es ni más ni menos que yo. Un yo que intenta subir al tren para ir a su casa.<br />
<br />
<blockquote>Todo una exageración, claro. Éticamente no dejaré que mi posible o previsible - anciano o juvenil - tedio egocéntrico se convierta en bala desgarradora del óleo de Sloan. No creo que el pintor haya proyectado mala leche ni burla contra los que se oscurecen en el andén y se dirigen a sus casas sin posibilidad de ver el último espectáculo o deleitarse con el más novedoso cóctel . Simplemente Sloan ha significado con el color y el trazo risueño <i>lo interesante</i> del momento de los de abajo, los que vienen por la calle con caras puestas, en oposición a los que arriba esperan subir al tren con la cara desdibujada en la grisalla del atardecer urbano. Ha marcado la relevancia de unos sobre otros sin odio ni desprecio aristocrático. </blockquote><br />
De la izquierda viene la noche, tiñendo suavemente lo que queda del día (con ese <i>sin querer </i>del anochecer en la gran ciudad, envuelto en la lejanía del cielo y la aventura de la luz artificial). De aquel horizonte llegan también las caras sonrientes que sustituyen a los trabajadores en las calles. Se marca la <i>bidireccionalidad</i> y la ruptura cielo/suelo. El color de la noche, que empapa la saliva de humo y deseo, borra las horas de trabajo en talleres y oficinas.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgi-Jxnx-RsbW3xIbNkYyjLyVdQf2jGUOW5IoucCNf-IM_nQCO2yeACc5wQrWMQ2K2ebTCGvWr2lLkKkwwr5Jf2Ten3XStdxUlZmrBVRTZCrgGuCtGKkR8ZBhMxCcNJJ8nAcM1e/s1600/sloan+02.bmp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgi-Jxnx-RsbW3xIbNkYyjLyVdQf2jGUOW5IoucCNf-IM_nQCO2yeACc5wQrWMQ2K2ebTCGvWr2lLkKkwwr5Jf2Ten3XStdxUlZmrBVRTZCrgGuCtGKkR8ZBhMxCcNJJ8nAcM1e/s1600/sloan+02.bmp" /></a></div><br />
<br />
El cielo ocupa una buena parte del cuadro y, sin embargo, no define su atmósfera. Es la luz de las calles y los locales la que marca el ritmo mientras el cielo se entretiene, ajeno a todos, tiñendo de diversas tonalidades del <i>extraño azul</i> lo que fue día. <br />
<br />
La disposición del cuadro, esa <i>casi</i> diagonal que divide la escena entre el cielo apático y el bullicio urbano, me incita a pensar en un cambio en la flecha del tiempo, una alteración de la bidireccionalidad derecha-izquierda (los que se van y los que llegan). Es perfectamente imaginable, gracias a la diagonal, el tren derivándose de nuevo hacia la derecha y los transeúntes caminando hacia atrás, hasta el punto en el que se enciende el puro y el tipo del sombrero fantasea con una noche de juego y luz o los hombres y mujeres del andén retornan a la calle diurna mostrando sus caras.<br />
<br />
Y aquel <i>azul extraño</i> del cielo se hunde en las líneas de la firma de John Sloan, allá en el extremo superior izquierdo.<div class="blogger-post-footer"><!-- feedbutton code -->
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catorce años y dos meses. Al principio<br />
no me afectó demasiado. Tenía la cabeza<br />
llena de otra cosa que todavía hoy<br />
creo más importante. Descubrí<br />
<i>Les Fleurs du mal,</i> y eso quería decir<br />
la <span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">poesía</span>, ciertamente; pero<br />
hay algo más que no sé cómo llamar,<br />
y que es lo que cuenta. ¿La<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> rebeldía</span>? No.<br />
Así la llamaba entonces. Tumbado<br />
en un avellano, en el corazón<br />
de una rosa de hojas mustias y muy verdes,<br />
como pieles de oruga desollada, allí<br />
tendido en la entrepierna del mundo,<br />
me esperaba en feliz rebeldía<br />
mientras el país estallaba en revolución<br />
y contrarrevolución, no sé si feliz<br />
pero más revolucionado que yo. ¿La <span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">vida</span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> moral</span>? Tal vez, pero me parece ambiguo.<br />
Quizás la palabra más exacta es <span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">egoísmo</span>,<br />
y es mejor recordar que a los catorce<br />
hay que mudar de primera persona:<br />
ya nos oprime el plural, y el ejercicio<br />
del estilita singular, la náusea<br />
del encaramado sobre sí mismo,<br />
parece un buen programa para el futuro.<br />
Después vienen los años y, felizmente,<br />
se alejan también, y se nos va cansando<br />
la mano que acaricia la frente obstinada<br />
el cordero íntimo, y entonces adoptamos<br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">este plural</span>, no sé si de modestia,<br />
que renuncia al singular, nos abandona<br />
pero agradeciéndolo y premiándolo.Basta"<br />
<br />
(Gabriel Ferrater: In Memoriam,Traducción Mª Àngels Cabré)<br />
<br />
(<a href="http://syainoq.blogspot.com/2005/10/souvenir-in-memoriam-de-gabriel.html">Completo, en catalán)</a><div class="blogger-post-footer"><!-- feedbutton code -->
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<!-- end feedbutton code --></div>Luis Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/15774588900044112448noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-16799000.post-80810581600676763612011-01-21T21:25:00.001+01:002011-01-25T06:37:09.037+01:00DE UNA LIEBRE Y UNA TOALLA BORDADA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8Urd5y5nB6LEhBCSa9Cz3HOhzPzQyNcD0mtSBHj3EYKCzwNG0-VVdOcrb3gqHNECSRMYYeOaT5Gjv6CjIrU89JdJxmZTs7Cv2KDNnq8JwxFuvoV118k9j-8oyPqIv0ltQ6ReV/s1600/zhivago11-2_650.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="133" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8Urd5y5nB6LEhBCSa9Cz3HOhzPzQyNcD0mtSBHj3EYKCzwNG0-VVdOcrb3gqHNECSRMYYeOaT5Gjv6CjIrU89JdJxmZTs7Cv2KDNnq8JwxFuvoV118k9j-8oyPqIv0ltQ6ReV/s320/zhivago11-2_650.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div class="MsoNormal">Leo <i>Doctor Zhivago</i>:</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;"> “Antonina Aleksándrovna pasaba revista a las vendedoras, con la toalla sobre el hombro, como si se dispusiera a lavarse con nieve.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;"> Al final de la fila había una mujer con un pañuelo negro bordado en rojo. Vio la toalla bordada y se le encendieron los ojos. Miró a su alrededor, se aseguró de que no había peligro, y acercóse rápidamente a Antonina Aleksándrovna. Descubrió su mercancía y susurró apresuradamente y con calor:</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;"> - Mira ¿Viste algo parecido?¿No te gustaría tenerlo? Bueno no lo pienses más, o me lo quitarán. Te cambio la toalla por esto.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;"> </div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;"> Antonina Aleksándrovna no comprendió al principio. Creyó que la campesina se refería al chal y preguntó:</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;"></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;"></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;"> - ¿Qué estás diciendo, mujer?</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">Pero la aldeana había aludido a media liebre, abierta en canal y asada, que tenía en la mano. Efectivamente repitió:</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;"> - Te digo que me des la toalla por esto. ¿Qué estás mirando? No creas que es gato. Mi marido es cazador. Es liebre, una hermosa liebre.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">Se realizó el trato. A las dos les pareció que habían hecho un gran negocio y que la otra había perdido en el cambio. Antonina Aleksándrovna se avergonzó de engañar tan deshonestamente a una pobre aldeana y ésta, contenta con el negocio, se apresuró a alejarse rápidamente del lugar del delito” (Boris Pasternak: <i>Doctor Zhivago</i>, VII, 9 ).</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: center;">******<b> </b></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;"><b>Lo significativo</b>. Cuando se deja la Rusia Central y se avanza hacia el oriente comienzan los imprevistos. Si invierno, la nieve; si primavera, el deshielo. Los mosquitos en verano y la caballería roja recorriendo el camino de la jauría blanca que lleva cuchillos en la boca. Disparos en la tarde para ahuyentar al lobo y bandas de cornejillas implementando secuencias abstractas en el cielo de la taiga antes de que se cierre el rojo del atardecer. Las inclemencias dibujan el paisaje que, ahora mismo, me queda tan lejos de casa – aunque hace frío aquí y hay también pájaros que imponen vuelos autistas, ajenos a la Historia - como si fuera otro mundo, la cuña roja de El Lissitzky o el maldito GULAG envuelto en papel Stalin. </div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">La huida hacia la naturaleza, el recogimiento en el pasado que se sabe ya no está y sólo se husmea en su hueco. Husmeo como un perro en la literatura, en el arte y en una terrible ausencia</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: center;">*****</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;"> <b>Lo significativo.</b> Que una toalla bordada y “<i>media liebre, abierta en canal y asada</i>” se definan como <i>medida de equivalencia</i>, asoladas las cosas en sus brillos y diferencias por los mercados, la inflación, el hambre y la voluntad de engaño entre los pobres (que Aristóteles decía malicia), la revolución y la contra, todo eso es el discurrir habitual de los caballistas, cosa como de siempre, algo que al Ángel de Klee-Benjamin sólo le eriza el vello de la mano. Que Pasternak complemente la secuencia antropológica con la <i>instintiva camaradería</i> del que aún se sonroja en el engaño inocente y casi naif ( trampeo y sisa que nadie ve ahora porque una toalla bordada es equivalente de un modo exacto a media liebre abierta en canal y asada), esto es significativo y moralmente hermoso. Aún sin final feliz y en un horizonte precristiano, no del todo del gusto del buen ruso, pinto mi ojo de lágrimas.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">Antonina Aleksándrovna pasea por la vieja estación, rodeada de estraperlistas y campesinas maliciosas, con su toalla posada en el hombro “<i>como si se dispusiera a lavarse con nieve</i>”. Eso, sinceramente, es erótico y es la fuerza que nos lleva a creer en la humanidad cuando el tiempo se paraliza. ¿Quién se negaría a ese baño de nieve para recuperar el placer de un tiempo pasado? La revolución esperaría una horas encerrada en su tren blindado para que yo aprendiera de los vicios burgueses.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;"> Mi tristeza cobra sentido en esa injusticia. </div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: center;">****</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">La sacralización de la liebre en el canje por la toalla es un hecho significativo que tiene lugar en un punto indefinido, pasada la Rusia central y cuando el camino hacia el oriente se llena de imprevistos. De momento no veo más hechos significativos.Seguiré atento.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
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</i></span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;"><i><br />
</i></span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;"><i>Y cuál es la diferencia entre ser tú o ser yo</i></span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;"><i>en ser el principio o en llegar al fin</i></span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;"><i>en ser infeliz o en ser muy feliz</i></span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;"><i>entre decir no, no, no... o entre decir sí. sí, sí...</i></span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;"><i>y cuál es la diferencia entre ser de aquí, o entre ser de allí</i></span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;"><i>entre el blanco y el negro siempre está el gris</i></span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;"><i>entre Dios y el diablo, entre el cielo, el infierno,</i></span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;"><i>entre ser muy bueno, o ser muy ruin</i></span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;"><i>y cuál es la diferencia, hermao, entre el bien y el mal,</i></span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;"><i>cuál es la diferencia al fin, si todo es tan afín.</i></span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;"><i>(<a href="http://www.youtube.com/watch?v=K8N60YLFLHA">Albert Plá</a>) </i></span></div><br />
<i> ¿ </i><span style="font-size: large;"><i>y cuál es la diferencia..</i>....</span><br />
<br />
entre tres canciones que se cantan en la misma letra y quieren narrar tres latidos distintos(como si el latido pretendiese ser lo relevante )?<br />
<br />
El latido.... <br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/QbLCPJIQPlk?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/QbLCPJIQPlk?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></div><br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/qdBHQSQsbKY?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/qdBHQSQsbKY?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/jY6cCbMt3Js?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/jY6cCbMt3Js?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></div><br />
<span style="font-size: large;">¿y cuál es la diferencia .....</span><br />
<br />
entre sufrir yo y sufrir tú? La vida nos va en el pequeño detalle.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: large;">¿y cuál es la diferencia ..</span>..<br />
<br />
<br />
entre una canción de odio que exige interposición divina para hacerse <i>de veras</i> lo que desea y un amor que se canta en el odio?<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: large;">¿y cuál es la diferencia....</span><br />
<br />
entre el poema de Fonollosa<br />
<blockquote style="color: black;"><span style="font-family: Georgia;"><i>Kennamore Street</i> </span><span style="font-family: Georgia; font-size: x-small;"> </span><br />
<br />
<span style="font-family: Georgia; font-size: x-small;">Yo quiero que tú sufras lo que sufro: </span><br />
<span style="font-family: Georgia; font-size: x-small;">aprenderé a rezar para lograrlo. </span><br />
<br />
<span style="font-family: Georgia; font-size: x-small;">Yo quiero que te sientas tan inútil </span><br />
<span style="font-family: Georgia; font-size: x-small;">como un vaso sin whisky entre las manos; </span><br />
<span style="font-family: Georgia; font-size: x-small;">que sientas en el pecho el corazón </span><br />
<span style="font-family: Georgia; font-size: x-small;">como si fuera el de otro y te doliese. </span><br />
<br />
<span style="font-family: Georgia; font-size: x-small;">Yo quiero que te asomes a cada hora </span><br />
<span style="font-family: Georgia; font-size: x-small;">como un preso aferrado a su ventana </span><br />
<span style="font-family: Georgia; font-size: x-small;">y que sean las piedras de la calle </span><br />
<span style="font-family: Georgia; font-size: x-small;">el único paisaje de tus ojos. </span><br />
<br />
<span style="font-family: Georgia; font-size: x-small;">Yo deseo tu muerte donde estés. </span><br />
<span style="font-family: Georgia; font-size: x-small;">Aprenderé a rezar para lograrlo</span></blockquote><br />
<br />
y la canción que hace sombra a la señorita que se dice <b>mambaroja</b> y se <a href="http://www.youtube.com/watch?v=jY6cCbMt3Js&feature=related">anota</a> (para no olvidar)<br />
<br />
<blockquote><i>El lado triste de mambaroja. este video se asemeja a mi realidad... o no. yo no odio tanto...o si?</i>no,no odio. la cancion no tiene nada q ver con mi realidad(lo aclaro)</blockquote><br />
<div style="text-align: center;">****** </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><i></i><br />
¿Desea el hombre de la litera de abajo - <a href="http://ctsiessandoval.blogspot.com/2011/01/hospital-del-estado-en-la-era-del-gran_14.html">ver anterior anotación </a>- que el de arriba sufra como sufre él y sienta que su existencia muestre el mismo sin sentido? ¿Socializar el dolor? ¿La esencia de la vida y, por qué no, su chispa?<br />
<br />
<br />
¿Cuántas huellas de rencor ennegrecido por el silencio habita en el<i> te quiero</i>?<br />
<br />
¿No es vivir en la parte baja de la depresión la única dignidad posible para el amante? <br />
<br />
<dl><dd><i>No a la transmigración en otra especie.</i></dd><dd><i>No a la post vida, ni en cielo ni en infierno.</i></dd><dd><i>No a que me absorba cualquier divinidad.</i></dd></dl><dl><dd><i>No a un más allá, ni aun siendo el paraíso</i></dd><dd><i>reservado a islamitas, con beldades</i></dd><dd><i>que un libro garantiza siempre vírgenes.</i></dd></dl><dl><dd><i>Porque esos son los juegos para ingenuos</i></dd><dd><i>en que mi agnosticismo nunca apuesta.</i></dd><dd><i>Mi envite es al no ser. A lo seguro.</i></dd></dl><dl><dd><i>Rechaza otro existir, tras consumida</i></dd><dd><i>mi ración de este guiso indigerible.</i></dd><dd><i>Otra vez, no. Una vez ya es demasiado.</i></dd><dd><i>(José María Fonollosa, 1922 - 1991) </i></dd></dl><div class="blogger-post-footer"><!-- feedbutton code -->
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<br />
<div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><i>Edward Kienholz: El Hospital Estatal</i>. Interior (1966)</span></div><br />
<i><br />
</i><br />
<i><br />
</i><br />
<div style="margin-left: 36pt; margin-right: 36pt; text-align: right;"><i><span lang="ES-MX">"... acerca de un viejo que es paciente en un hospital </span></i><br />
<i><span lang="ES-MX">mental. </span></i><br />
<i><span lang="ES-MX">Él está en cama, amarrado con cinturones </span></i><br />
<i><span lang="ES-MX">y desnudo.</span></i><br />
<br />
<i><span lang="ES-MX">Lastimado. </span></i><br />
<br />
<i><span lang="ES-MX">Ha sido lastimado en el estómago </span></i><br />
<i><span lang="ES-MX">con <b>una barra </b></span></i><br />
<i><span lang="ES-MX"><b>de jabón </b></span></i><br />
<i><span lang="ES-MX"><b><br />
</b></span></i><br />
<i><span lang="ES-MX"><b>(envuelta en una toalla</b>.) </span></i><br />
<br />
<br />
<i><span lang="ES-MX">Su cabeza es una pecera iluminada con dos peces vivos</span></i><br />
<i><span lang="ES-MX">negros. </span></i><br />
<br />
<i><span lang="ES-MX">Está muy quieto y no hay ruido </span></i><br />
<i><span lang="ES-MX">en la habitación. </span></i><br />
<br />
<br />
<i><span lang="ES-MX">Arriba del viejo está su duplicado </span></i><br />
<i><span lang="ES-MX">exacto, </span></i><br />
<i><span lang="ES-MX">incluyendo la cama,</span></i><br />
<br />
<div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><i><span lang="ES-MX">(la cual estará colocada</span></i></div><i style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span lang="ES-MX">como una litera)</span></i><i><span lang="ES-MX">. </span></i><br />
<br />
<i><span lang="ES-MX">El cuerpo de arriba también tiene la pecera </span></i><br />
<i><span lang="ES-MX">y los peces, etcétera. </span></i><br />
<br />
<i><span lang="ES-MX"> <b>encerrado en una burbuja de neón</b>, </span></i><br />
<i><span lang="ES-MX">representando los pensamientos del viejo.</span></i><br />
<br />
<br />
<i><span lang="ES-MX">Su mente no puede pensar </span></i><br />
<i><span lang="ES-MX">en nada no puede ir </span></i><i><span lang="ES-MX">más allá </span></i><br />
<i><span lang="ES-MX">del presente. </span></i><i><span lang="ES-MX">Atrapado</span></i><br />
<i><span lang="ES-MX">ahí </span></i><br />
<i><span lang="ES-MX">por </span></i><br />
<i><span lang="ES-MX">el </span></i><br />
<i><span lang="ES-MX">resto </span></i><br />
<i><span lang="ES-MX">de </span></i><br />
<i><span lang="ES-MX">su </span></i><br />
<i><span lang="ES-MX">vida.”</span></i><br />
<i><span lang="ES-MX"><br />
</span></i><br />
<div style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: left;"><i><span lang="ES-MX"> (O algo así decía Edward Kienholz)</span></i></div></div><div style="margin-left: 36pt; margin-right: 36pt;"><br />
</div><div style="margin-left: 36pt; margin-right: 36pt;"><br />
</div><b>FILOSOFÍA DE LA (mi) MENTE. </b><br />
<br />
Quería comenzar anunciando que<br />
<br />
<blockquote>“<i style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">yo soy la caja Ward19</i><i style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">”</i> </blockquote> y que, como dije en el anterior capítulo, mi <i>estado de ánimo</i> es<br />
<br />
<blockquote style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><i>la conciencia de que el mundo se divide en dos categorías de relieve : los que saben qué hay dentro de la caja y aquellos otros que lo ignoran. </i></blockquote><br />
Yo espero, sentimentalmente acampado en la incertidumbre, la pronta <i>aparición</i> estelar de alguno de los miembros de cualquier grupo. Soy un <i><b>cualquiera</b> </i>que espera a que <i>cualquiera</i> se presente y le diga: "<i>Hey tío, sé lo que hay dentro de ti</i>" o, por contra, "<i>Jópeta, chaval, no tengo la más remota idea de qué escondes</i>". Quién llegue es irrelevante. Lo importante es acortar la espera; y ampliar la conversación. Sólo la conversación es Dios.<br />
<br />
<blockquote><i>"El alma del hombre es justamente el hombre presente en los otros hombres. Esto es lo que es, esto es lo que ha respirado, de lo que se ha alimentado y embriagado durante toda su vida la consciencia. De su alma, de su inmortalidad, de su vida en los demás.¿Y qué? Ha vivido en los otros y en los otros se quedará"</i> (<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Boris Parternak: Doctor Zhivago</span>) </blockquote><br />
<br />
Bien. Abierta la máquina cúbica, se disuelve <i>el estado de animo</i>: nadie alegue ignorancia o falta de información<i>.</i> <b>Todo el mundo sabe qué hay dentro de mí</b>. Banalizo mis entrañas como Mishima para conocimiento público, como si fuera<br />
<br />
<blockquote> <span style="font-size: large;">un don nadie,</span></blockquote><br />
<blockquote><div style="text-align: right;"> <span style="font-size: large;"><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Sin_Nombre">un John Doe..</a>.. </span></div></blockquote><div style="text-align: right;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhj-RAot1RF6dIs2y5ArszLjspXQexfnTDK3AF7o3MfKESyjadOk38gjJROWQjima-MvL6lynOjw9A6X1T1w4FGGfEoVMxdQwLfdBlsMjjPbVOSQQ4-VetqmIZh65-iFylvl1WI/s1600/kienholz+john+doe.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhj-RAot1RF6dIs2y5ArszLjspXQexfnTDK3AF7o3MfKESyjadOk38gjJROWQjima-MvL6lynOjw9A6X1T1w4FGGfEoVMxdQwLfdBlsMjjPbVOSQQ4-VetqmIZh65-iFylvl1WI/s320/kienholz+john+doe.jpg" width="224" /></a></div><div style="text-align: center;"> <span style="font-size: x-small;"> E.Kienholz: John Doe (1959)</span></div><br />
Si hay huellas de colateral insatisfacción en eso, no me responsabilicen. Nunca fui el hombre del año. <br />
<br />
Nosotros – yo con vosotros - vemos la caja <i>Ward 19</i> habitada por <b> <i>un fantasma</i> y su <i>doble lingüístico</i>.</b> Dos hombres tendidos en sus míseros lechos, sedados hasta una cuarta de la muerte y con hematomas en el vientre, las nalgas y los brazos. El de arriba (B) es <i>dicho</i> por el de abajo (A) un poco al modo queja inaudible.<br />
<br />
Dice el subhumano A:<br />
<br />
<blockquote>- " <i>Mi estado de ánimo X puede describirse como el de un subhumano B dotado de la propiedad Y , siendo Y “humillado porque alguien me ha tratado con mucha crueldad”</i>.</blockquote><br />
Si somos sinceros - yo y vosotros - la traducción al <span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">lenguaje humano</span> del diagnóstico introspectivo del caso - lo dicho por el de abajo (A) <i>mostrando</i> al de arriba (B) - ha sido obra de nuestra compasión: la <i>mirada estética</i>.<br />
<br />
<blockquote>Llamaré<b><i> DISTANCIA</i></b> a esta posibilidad de traducción a lenguaje humano normalizado de la gramática de los enclasutrados subhumanos . La <b><i>distancia</i></b> es huída del dolor y del golpe (dejar que el golpe caíga en otro, <i>más justo</i> que nosotros,desde luego, porque a nadie interpone para salvar el culo). La <u><b>Distancia </b></u> es <b>interposición</b> masiva del dolor del otro, alejamiento del quejido inhumano que nos habita para salvación de una percepción de conjunto: poemas, tesis, cuadro...</blockquote><br />
<blockquote>Todo el arte está manchado por la baba interpuesta para evitar el golpe que ciega y enmudece. Todo el arte se construye en la distancia. </blockquote><br />
La palabra de la Distancia define a un tercer habitante que se humilla contemplando con <i>ojos de frío pez negro</i> <span style="font-size: large;">eso</span> que no está bien: lo que sucede en la caja. Grito morboso sin esperanza terapéutica ni profética.<br />
<br />
<blockquote>El sujeto-frase de arriba (B) no parece estar para luces. Vive preso de su subhumanidad, subhumanidad que es signada en el <i>balloon</i> que lo contienen como texto del tipo de abajo (A), otro subhumano para más señas, mutado éste en sujeto- dibujo de comic, <b><i> comic-paciente </i></b>por efecto de la intervención del estado (legajos, informes, consentimientos informados, tutela judicial, actuación resocializadora etc.) y de la acción profesional de los celadores, psiquiatras, terapeutas, malos amantes, farmacopea, enfermeros e internos amistosos atesoradores de licores caseros de libre apaciguamiento.</blockquote><br />
El tipo de abajo dice al tipo de arriba delirando la explosión onírica de un bubón.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">******</div><br />
..... os digo que yo soy ambos hombres ahora dominados y, por otra parte, no soy ninguno de ellos dado que me elevo y describo - <i>en la distancia</i> - la triste penuria de mis dos avatares institucionalizados.<br />
<br />
Me doy pena y soy autocompasivo (siendo <i>Distancia </i>me escabullo del golpe sinuoso del jabón y la toalla).<br />
<br />
Yo, confieso, soy el alma de la Distancia de sí, la del rostro inteligente que una vez sedujo al <i>hombre del año</i>; <br />
<br />
Yo he atacado a las otras dos figuras y atado sus brazos a los barrotes para fortalecer su subhumanidad;<br />
<br />
he dejado que se meen (y se corran) encima. <br />
<br />
no he necesitado cómplices<br />
<br />
excúlpese a toda institución y compañía<br />
<br />
excúlpese a la familia, a los amores despechados y a los que decepcionaron , a los que nos violaron antes de tiempo y a los que se nos murieron con la conversación a medias o nos dejaron con la palabra a medias porque iniciaban el viajes.<br />
<br />
<br />
En la distancia con la que miro he golpeado con una pieza de jabón envuelta en una toalla a los otros hasta dejarles la memoria galvanizada. Imposible pensar después de la lluvia de hostias. Yo me golpeo y me institucionalizo en presente<br />
<br />
<span lang="ES-MX">Soñar en sí , en el propio dolor que la violencia de la correa y el apaleamiento bautizan</span><br />
<br />
<div style="text-align: center;">****</div><br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhXtQl6kzeXvSOBUvJwL4fn1CaC-7hMRMvoAZnGANDYtz_CsbyEu9Lzulql5NuDsM2uJJJAaS6fAZjdIyl7UDtnCn4h4MrRnmjHbg0sjDGSe9ftJhsKZEuNdl1WmRG_xMIbuZs/s1600/sollie_17_exterior.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="161" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhXtQl6kzeXvSOBUvJwL4fn1CaC-7hMRMvoAZnGANDYtz_CsbyEu9Lzulql5NuDsM2uJJJAaS6fAZjdIyl7UDtnCn4h4MrRnmjHbg0sjDGSe9ftJhsKZEuNdl1WmRG_xMIbuZs/s320/sollie_17_exterior.jpg" width="320" /></a>Mi cabeza es el contendor que encierra a ese viejo <i><span lang="ES-MX">lastimado en el estomago con una barra de jabón envuelta en una toalla.</span></i><span lang="ES-MX"> Q</span><span lang="ES-MX">uisiera liofilizar su miseria y los olores que desprenden. Pero no hay salida. Estoy en la caja con toda su mierda, con ese ronquido de axfisia que me llega. Morirán ellos algún día y, duraré yo un rato como seña objetiva de la muerte. El Yo glorioso y Distanciado de sí será convulsión del viejo y su doble.</span><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheK6u3vrhhsOahyphenhyphen1jrsp6hohoJLoiufGfNOsKTHprbsrUAi5KCQTmTdf7Hb6vZHcJgmds3yGiYtS1_G_SFFHK0njL88aS7ayHqnnU682nDT_52JoxcoEG8FHAcTheimeDh2pPC/s1600/sollie_17_exterior.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br />
</a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkXN42WHLqGpfSaCeVEFBN1AcQe3pz7nkTPwJgx1Uj1vFjDYnCNKsCHz2P_6a9oYhs3ednC6MjhGF6f1hXttxcJ6fq5wAdn2p8fzckSFRIhkcXfs1RkXjn-QjXEshd9fp_X7xg/s1600/sollie_17_1981_1982.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkXN42WHLqGpfSaCeVEFBN1AcQe3pz7nkTPwJgx1Uj1vFjDYnCNKsCHz2P_6a9oYhs3ednC6MjhGF6f1hXttxcJ6fq5wAdn2p8fzckSFRIhkcXfs1RkXjn-QjXEshd9fp_X7xg/s400/sollie_17_1981_1982.jpg" width="304" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhXtQl6kzeXvSOBUvJwL4fn1CaC-7hMRMvoAZnGANDYtz_CsbyEu9Lzulql5NuDsM2uJJJAaS6fAZjdIyl7UDtnCn4h4MrRnmjHbg0sjDGSe9ftJhsKZEuNdl1WmRG_xMIbuZs/s1600/sollie_17_exterior.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br />
</a></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Edward Kienhold (and Nancy Reddin Kienholz):</span><span style="font-size: x-small;"> <i>Sollie 17</i> (1981)</span><br />
******* </div><br />
<b>METADISCURSO</b>. <b>Hablo y me viene a la cabeza</b> la idea de que esta instalación de Kienholz es, realmente, muy poco <i>actual</i>. Supongo que la imagen que muestra la alienación del hombre institucionalizado en su cura/condena queda atrapada en el espíritu de los años setenta como un genio en la lámpara. Y no hay Aladino que aplique masaje al artefacto. Todo vibra en Kienholz y en mi texto glosador de un modo muy similar a los espacios de <b>Joseph Beuys</b>. Mugrientas instalaciones de los setenta. Un viejo con sus bolsas urinaria y colónica colgando como hilacha cyborg. Como esos objetos que percibimos pasados aunque no tengan escritura que testifique su caducidad. Mis ojos hoy, lejos de llenarse de ira, tiemblan como en la cocina de la abuela cuando<i> la luz era a 125</i> y hervían las cosas en un amarillo polvo o grasa. En Kienholz y en Beuys hay una extravagancia ética o una épica que los malpensantes consideraban que sólo servían para seducir de manera rápida a jóvenes estudiantes de bellas artes de hace treinta años. Hoy, todos viejos, vemos demasiada épica de barriada obrera. Me viene a la cabeza la Barriada. <br />
<div align="center" style="text-align: center;"><br />
</div><div align="center" style="text-align: center;">*******</div>Si mi cabeza es la caja <i>Ward19</i> y digo que la instalación me parece un trasto aparcado por el tiempo, eso quiere decir que <b>yo también estoy fuera del flujo actual de las cosas</b>. “<i>X es Ward 19” s</i>ignifica que (y sólo que) <i>X está incapacitado para definir un habitar poético para sus contemporáneos</i>”. No soy oráculo; no abro el futuro a mis hijos. Ellos se tendrán que buscar la vida. Matando al padre para edificar y obtener cédulas de habitabilidad ético-estética. Bien. Acepto que no puedo construir el hogar del futuro. Bien.<br />
<br />
<i>Certifico la muerte del gatito marramiau.</i> <br />
<br />
Se proyectan los signos del Gran Anarka en la sombra del lorazepam<br />
<br />
<br />
<object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/V3onkOGLVwI?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/V3onkOGLVwI?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br />
<div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="blogger-post-footer"><!-- feedbutton code -->
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<!-- end feedbutton code --></div>Luis Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/15774588900044112448noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-16799000.post-50767954609671480492011-01-10T18:25:00.001+01:002011-01-11T11:06:27.862+01:00Hospital del Estado (en la era del gran Anarka). UNO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8B-fZ6FhD8z5GDvTUHA5YCe_vYjdyW5hwjweTEFPz4NX4sDgPvIfB9XayecuhrFYC7Tehk_ClqnLk99YTR2BIy_ndRTxRY5wR0VFGfll8IDIwfVEyca9Qmz54vjbQDAZxKwiI/s1600/StateHospitalExterior2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="218" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8B-fZ6FhD8z5GDvTUHA5YCe_vYjdyW5hwjweTEFPz4NX4sDgPvIfB9XayecuhrFYC7Tehk_ClqnLk99YTR2BIy_ndRTxRY5wR0VFGfll8IDIwfVEyca9Qmz54vjbQDAZxKwiI/s320/StateHospitalExterior2.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><i>Edward Kienholz: El Hospital Estatal. Exterior (1966)</i></span></div><i> </i> <br />
<br />
<b>DIVISORIA .</b> El mundo se divide en dos grandes grupos humanos y esta partición es hoy mi estado de ánimo. Por un lado están aquellos que saben qué se oculta al otro lado de esa puerta (en el contendor <i>Ward 19</i>) y, por otro, los que lo desconocen. A su vez, el primer grupo lo conforman al menos dos familias: los que cerrarían este estado de ánimo inestable con una frase del tipo “<i>En ese contenedor Ward 19 hay un X describible como Y”</i>, y aquellos que no podrían traducir a palabras ni a signos ni a ideas lo que saben que hay ( y lo saben en tanto lo han visto). Muchos de estos muditos callan por soberbia de experto o por no confundir a la audiencia en hora de protección infantil (En realidad no creo que lo que oculte la caja sea nada especialmente horroroso ni que debamos proteger a los niños en este caso). Tengo la impresión – y también la esperanza – de que existe al menos un millar de individuos que callan porque alguien (o algo) les ha dicho que tener una idea es tarea muy difícil y que narrar lo visto – <i>ut pictura poiesis</i> - , exige la lentitud del paso que se arrastra en el atardecer agitando las sombras y los colores.<br />
<br />
<b><i>CAJA. </i></b>La caja o la maleta. La maleta de Duchamp o las cajas de Joseph Cornell. Abiertas ambas, mostrando un pequeño museo, un despliegue del espíritu hegeliano después de que al caer en las bilis de la materia, se resquebrajara en millón y medio de cristalitos.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_9s-bt9CIJaUYr68ElBlBjUAWSu7Ma9c1BGwRifcnOOKDpAzXbP0TOhqkoxU0GnW2AXnbAPQhBMRJcdWNpZ5T-YEamX1Ls_BMH69M91emCowyyEG0o1Vjh574HA9x-s8ASIcB/s1600/duchamp_-_caja_verde.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="235" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_9s-bt9CIJaUYr68ElBlBjUAWSu7Ma9c1BGwRifcnOOKDpAzXbP0TOhqkoxU0GnW2AXnbAPQhBMRJcdWNpZ5T-YEamX1Ls_BMH69M91emCowyyEG0o1Vjh574HA9x-s8ASIcB/s320/duchamp_-_caja_verde.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: left;"><br />
</div><br />
<br />
¿Será <i>Ward 19</i> una prima de <i>L´Egypte de Mme Cléo de Mérode:Cours elementaire d´Histoire Naturelle</i> ejecutada por Cornell?<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLrDRBKJ1yPOBdlgKg921y9rymc9X-f99IZe76ns_JB2zVIKrcmxMxt9558Uo6MYRMNSwd5Hqm0lWME4AU-lUf_bhZK8r7Zl3CYPLPT2ElD2msc7mmcoWr1_LolRo2sUaF723P/s1600/cornell.egypte.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLrDRBKJ1yPOBdlgKg921y9rymc9X-f99IZe76ns_JB2zVIKrcmxMxt9558Uo6MYRMNSwd5Hqm0lWME4AU-lUf_bhZK8r7Zl3CYPLPT2ElD2msc7mmcoWr1_LolRo2sUaF723P/s320/cornell.egypte.jpg" width="269" /></a></div><br />
<br />
¿Será <i>Ward 19</i> una cajita de música de la que sale una bella bailarina y ejecuta su danza circular para enamorar (o poner cachondo) a un soldadito de plomo cojo, antiguo derviche - heliotropo - reclutado violentamente en un acto de injusticia que en nada incrementa la maldad del más pérfido de los sultanes?<br />
<br />
¿Soñamos con la bailarina que nos sonríe y nos dedica unos pocos pasos con los pies erizados sobre el suelo?<br />
<br />
¿Será <i>Ward 19</i> un contenedor portuario herido por el óxido que todo lo corroe en la cercanía del mar? ¿Qué oculta el almacén portátil? ¿Gatitos chinos que no saben del marramiau? ¿Inmigrantes ilegales de asfixiados y gelatinosos cuerpos? ¿Productos I+ D + i?.<br />
<br />
<i>Estética de puerto solitario</i>, cuando ya se han ido los estibadores y los curiosos que buscaban gangas y misterios con olor a ron y sexo. Estética de fábrica solitaria – mi niñez – pero con la contundencia del mar en sus espaldas.<br />
<br />
Un contenedor asolado como un estado de ánimo en medio de la alegría comunitaria.<br />
<br />
<i><b>HOSPITAL ESTATAL</b></i>. ¿Sospechamos del nombre o nos sentimos protegidos en la fonación trisílaba? Acepto el Estado del mismo modo y por similares razones que las que esgrimiría en mi defensa de la Iglesia si fuera monje: no confío en mi heterodoxia ni en el alcance de mis arrebatos de piedad y visión. Sin embargo, reconozco que la redescripción de <i>Ward 19</i> como “<i>hospital estatal</i>” puede levantar suspicacias. A mucha gente le cuesta creer que en la caja <i>Ward 19</i> se habite poéticamente o se edifique un hogar. Comprender esta posibilidad es el peligro en el que ahora me arrojo sabiendo que quizás en su seno habite la salvación como quería el poeta. Y firmo la orden de exculpación por este mi acto de desmesura y temeridad: soy consciente de que lo que abunda allí donde habita el peligro es la duplicación del dolor.<br />
<br />
<blockquote><span style="font-size: x-small;"><i><b>NOTA: </b></i>En el grupo de aquellos que no saben lo qué hay al otro lado de la puerta de Kienholz se encuentran los que resuelven su aparente ignorancia entregándose a la borrachera wiki , a esa biblioteca sin moho que todo lo sabe. Para estas personas el conocimiento es sólo sexo. Irónicos, hacen burla de la tribu romántica y del soldadito de plomo que se embelesa ante la bailarina striper.</span></blockquote><div class="blogger-post-footer"><!-- feedbutton code -->
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<blockquote>Lo blanco es el dibujo.<br />
La garza es blanco<br />
salpìcado de garza;<br />
es una temerosa sugerencia<br />
que en su torno organiza bellamente<br />
el silencio y la pérdida.<br />
<br />
Que el pincel no dibuje.<br />
Que sólo ayude a ver el fondo intacto:<br />
el dolor de la no manchada seda<br />
donde no está la garza<br />
<br />
<i>César Martín Ortiz : Toyo Sesshu en Toques de Tránsito</i><br />
<br />
<br />
<br />
"No creo que la niña japonesa pensara ni por un momento que la elaboración de las pajaritas pudiera ser la causa de la curación. No en el sentido que nosotros damos a la palabra causa. Las grullas eran otro modo de jugar las mismas cartas, un intento de dar con las posibles leyes secretas del universo inverso (...) Hacer grullas de papel para no morirse, sacar disciplinadas formas de lo informe, en un número tan grande que no cupiera otra cosa en el pensamiento ni otra actividad en la vida diaria, podía ser una de las leyes perdidas; una ley con la que los sabios que intentaban curarla, hermanos de los que intentaron matarla, nunca podrían dar.<br />
<br />
No creo que las grullas, como tales, sean rigurosamente necesarias. Bastará poner junto a un fenómeno - la enfermedad que devora a Elvira - otro fenómeno que participe de lo obsesivo, de lo acuciante y de lo doloroso, que tenga una simetría evidente,que se resuelva en un orden cerrado en sí mismo. Yo no puedo pedirle a Elvira que se ponga a hacer grullas, y yo tampoco sé cómo se hacen, pero puedo poner estos recuerdos en, digamos, diez mil palabras, y añadirlas al repertorio de las cosas existentes, y esperar que este fenómeno recién nacido, con el que el mundo no contaba hasta ahora, sepa oprimir un resorte en la ignorada esfera donde realmente se deciden las cosas"<br />
<i>(César Martín Ortiz: Un reflejo en la ventana o diez mil grullas de papel)</i></blockquote><br />
Me dice Juan Manuel que César<i> se nos ha muerto</i>. Ya no puedo pedirle que se ponga a hacer cien mil grullas para escapar de los cien mil sabios de la estupidez y la tontuna. Del todo imposible porque yo tampoco sé hacer grullas de papel. Pero, como César, creo en <i>los reflejos de las ventanas</i> y en los colorines que brotan en los vasos; creo en la conversación que levanta<b><i> la ternura de las cosas</i></b>. No sé cuantos fieles soporta el templo de los reflejos. Quizás en la intimidad todos hablemos ese mágico lenguaje secreto de los brillos capturados. Pero realmente no son muchas las personas con las que he podido conversar de ellos con el aliento jadeante, como chutados por esa belleza que nace al mundo y que presentimos capaz de "<i>oprimir un resorte en la ignorada esfera donde realmente se deciden las cosas</i>".<br />
<br />
Ha muerto César el día 18. La verdad es que hace dieciséis años que César salió de mi vida. Nuestra amistad - ¿qué es tal cosa, hermano?¿qué define a lo único que nos une más allá del terror y el pánico? ¿Cómo signar sin hacer daño a la delicada grulla salvífica que con crueldad pasmosa se rompe o, peor, nos hace creer que fue sueño?- ; nuestra amistad, digo, fue circunstancia sin demasiada pompa en Jaraíz. Tertulia y lecturas compartidas, complicidad esbozada y, quizás, ahora paraíso de esa maldita nostalgia. Creo que César estaría conmigo en que la nostalgia y la tristeza, combinadas, ciegan a la ternura. Y esa convicción de estraperlistas nos une en camaredería.<br />
<br />
Dieciséis años sin saber de César. Ahora Juan Manuel me dice que "se nos ha muerto" y que " me parece que te hubiera gustado, si se puede decir, saberlo". Que Juan Manuel crea eso redime mis dieciséis años de silencio (y lo hace gracias a la lumbre que permanece en el otro no por mis méritos). César jugó un papel importante en mi relación con la escritura. Como algunos otros - pocos: caben en una mano - compañeros de reflejos que, también, tengo perdidos en el pasado. Es mi destino destruir-me en el abandono(que no olvido) del camino que me lleva a la ternura de las cosas. Será culpa del papá y de la mamá freudianos.Tal vez el mal abunde más de lo que estamos destinados, César, a creer.<br />
<br />
Hace dieciséis años quemé todos los cuadernos y escritos que llevaba almacenando desde los catorce. Los primeros poemas y los diarios adolescentes. Mis torpezas de juventud. Cuando se lo comenté a César, con esa flema siempre a medio camino entre el gentleman cosmopolita y el hidalgo de provincias, me dijo "seguro que había alguna cosa interesante". Nada más. Respetó mi decisión en la distancia y mostró - convertido él en signo de un mensaje, en reflejo de una ventana - la inutilidad de los gestos en la escritura, la revelación de que <i>sólo la escritura es gesto</i>.<br />
<br />
No es fácil encontrar sintonía fina entre almas que buscan la futilidad de la ternura de las cosas. Con dieciséis años de lejanía, ahora en la hora de su muerte, supongo que es preciso devolver el quiebro,mostrar<br />
<br />
<blockquote>"otro fenómeno que participe de lo obsesivo, de lo acuciante y de lo doloroso, que tenga una simetría evidente,que se resuelva en un orden cerrado en sí mismo".</blockquote><br />
La muerte y la escritura<br />
La amistad en la ternura y los reflejos.<br />
Las sonrisas y los sonrojos que dejamos perder por cualquier tontería, algunas distancias y el miedo a los malentendidos.<br />
<br />
Acabo con la dedicatoria que me escribió César a sus<i> Toques de Tránsito</i>; sean estas palabras reflejo inverso de las secretas geometrías:<br />
<blockquote><br />
" Para Luis/ Para César, estos torpes intentos de aproximación a la ternura de las cosas"</blockquote><div style="text-align: right;"><blockquote>(Abril 1995- Enero 2011)</blockquote></div><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbryu0Z2pgTDGK9QcMJFxgph9HPjxYJDUDVakuVoVmzb42cV_KRtWsMrb0KUQkplJaz2GHF5DrMzxi0wxzYf5-Nd3iv0ZW2FeKCasQ-Mcz3eMA_2CaEre00XxrEQTx2zlt6bF-/s1600/cesar.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbryu0Z2pgTDGK9QcMJFxgph9HPjxYJDUDVakuVoVmzb42cV_KRtWsMrb0KUQkplJaz2GHF5DrMzxi0wxzYf5-Nd3iv0ZW2FeKCasQ-Mcz3eMA_2CaEre00XxrEQTx2zlt6bF-/s1600/cesar.jpg" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i>César</i></span></div><div class="blogger-post-footer"><!-- feedbutton code -->
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<!-- end feedbutton code --></div>Luis Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/15774588900044112448noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-16799000.post-15660188601547507352011-01-03T18:25:00.001+01:002011-01-03T21:35:29.321+01:00Sueño 2.0. De laberintos, pistolas y teléfonos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjczH9nV4qeKQLpii4u1g_AWThXfRTqTflOy3QJUtula5nEaYd3d5eCwZhC1iV1YMygQmkhi5wrZYNOK2W-V9XiHTWNiLxoXSJekBeIU-hEYlG3o_flXfD6HycrVmVOR6utVBwT/s1600/Planeta+de+los+simios.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjczH9nV4qeKQLpii4u1g_AWThXfRTqTflOy3QJUtula5nEaYd3d5eCwZhC1iV1YMygQmkhi5wrZYNOK2W-V9XiHTWNiLxoXSJekBeIU-hEYlG3o_flXfD6HycrVmVOR6utVBwT/s320/Planeta+de+los+simios.jpg" width="320" /></a></div><br />
<br />
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: right;"><span style="font-size: large;"><i>Primer sueño </i></span><br />
<span style="font-size: large;"><i> Año 2011</i></span></div><br />
<br />
<span style="font-size: large;"><b>Soy un mono </b></span>y estoy acompañado por una mona. Nos une algún tipo de lazo emocional que no puede nombrarse como erotismo, pasión o amistad. Es un sentimiento extraño que nos encadena de modo intenso e incierto. El miedo nos ha ido guiando por este laberinto de habitaciones que recorremos y que describen un itinerario en el cual yo soy como un maestro que desvela secretos a su discípulo nada más conocerlos, sin meditación ni sobria distancia, balbuceadas las ideas con el resuello partido por el esfuerzo. Por esta precariedad de mi pericia, nuestra relación sea más igualitaria y compasiva que jerárquica. Podríamos decir que somos dos monos existencialistas que huyen de algún peligro terrible y, en esta situación, a mi me ha tocado ir delante, mostrar mi ignorancia y torpeza bajo la forma de sapiencia. Soy un mono responsable de sus deberes. No me pregunten cómo se puede ser responsable en el universo del sueño, mundo que sólo con grandes esfuerzos admite una interpretación. Pero el caso es que me vivo en el sueño como mono cargado de responsabilidad hacia la mona.<br />
<br />
<blockquote>Ser un maestro mono y existencialista significa que me percibo más como un hueco de ignorancia tartaja que como una fuente pericial. Una vasija del tao resquebrajada, con lascas que son las sílabas de un crucigrama dadaísta. Es raro sentirse mono perdido aunque sea en un sueño y tener que simular seguridad y magisterio porque el otro te necesita. No estoy aún espiritualmente preparado para semejante metamorfosis ética. Un mono esteta enfrentado a una epopeya ética sin haber leído a Kierkegaard.</blockquote><br />
<br />
<br />
He dicho que soy un mono pero sería más exacto decir que en mi sueño me veo como un hombre atrapado en el cuerpo y en el alma de un mono. Me percibo como uno de los comandantes gorila de la película <i>El Planeta de los Simios</i> pero sin su inteligencia ni su capacidad lingüística. O aún no ha brotado o, quizás, ya se ha perdido en la sombra. Cubierto de pelo como un Gregorio Samsa que en lugar de despertarse insecto lo hiciera mono y poco a poco hubiese ido perdiendo los rasgos humanizantes. Una <i>Guerrilla girl</i> que, castigada por algún dios-curator o marchante -macho, fuera incapaz de quitarse la careta, quedando condenada a ser figura freak circense. De humano sólo nos quedan los ojos y una trémula piedad asustada reflejada en ellos. Y el miedo.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMDf6UQWspAjKlz4QCt-hcKySzdHRbYyHPk9ardWaedCzq-bUs534u1Q9AzyPdEDSaKZ_kIqB6JH854OUkHJw_R-zR4kxnpjkRuqKQK1ejfsSVcS84Q5qz9DCslMKzz_ojtb0l/s1600/Pg-28-guerilla-girl_163201t.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMDf6UQWspAjKlz4QCt-hcKySzdHRbYyHPk9ardWaedCzq-bUs534u1Q9AzyPdEDSaKZ_kIqB6JH854OUkHJw_R-zR4kxnpjkRuqKQK1ejfsSVcS84Q5qz9DCslMKzz_ojtb0l/s320/Pg-28-guerilla-girl_163201t.jpg" width="252" /></a></div><br />
<br />
En esas estamos, pues, dos monos huyendo de nosotros mismos o de otros, de nuestra bestialidad o de lo monstruoso que habita en el corazón de algún dios o cruel hombre. Ella y yo nos movemos dentro de un laberinto cerrado formado por habitaciones que se comunican por pequeñas ventanas y por otros pasajes a modo de gateras o claraboyas. Abandonamos una habitación para llegar a otra muy semejante trepando paredes ajadas que alguien pintó o empapeló hace muchos años. Todo la construcción designa ruina y amenaza derrumbe. Pasamos de un habitáculo a otro temiendo que se hunda el suelo o nos atrape el crujido que sigue a nuestros movimientos. Y lo hacemos obsesivamente - como suceden las cosas en los sueños - y hasta el agotamiento. No somos monos habilidosos y recorrer el laberinto de habitaciones nos cansa y acentúa nuestros temores.<br />
<br />
Debemos parar porque mi acompañante no puede dar un paso más. Aprovecho el descanso para mostrarle dos objetos que guardo en mi regazo: un revólver y un teléfono inalámbrico. Creo que no puedo <i>hablar</i> en sentido humano y mis explicaciones atropelladas discurren por una vía intermedia entre la telepatía y la gestualidad (¡¡ Extraña sintonía, más cercana al espejismo que a otra cosa, que se produce cuando dos miradas asustadas se cruzan!!). Le digo a mi compañera-discípulo que nunca se sabe si al apretar el gatillo el revólver disparará una bala. En ocasiones sólo se oye el gatillazo del percutor en el vacío. En otros casos estalla la pólvora y nosotros, como monos que somos, debemos gritar asustados tirando la pistola al suelo haciendo exhibición de nuestra naturaleza simiesca. Hago varios intentos y, efectivamente, al cuarto o quinto golpe de gatillo se dispara el revólver y mi compañera y yo gritamos como monos. Es una experiencia humillante tener que hacer este ritual porque, en nuestro fondo humano, comprendemos vagamente que no hay nada de lo que asustarse.<br />
<br />
Algo parecido sucede con el teléfono. A veces, al presionar en una de las teclas, aparece la voz de algún ser <i>articulador de palabras</i>. Sin embargo, no entendemos su mensaje - si es que lo ofrece - ni tenemos ninguna posibilidad de comprender si el interlocutor nos da órdenes dictatoriales o consejos democráticos por nuestro bien. No entendemos su lenguaje aunque sentimos, con lágrimas en los ojos, que ese lenguaje fue nuestro en el pasado o podría llegar a serlo en el futuro. Esta nostalgia y el miedo a ser descubiertos nos lleva a permanecer callados cuando la voz surge del auricular, cosa que, como ya he dicho, no sucede siempre.<br />
<br />
Mi compañera está muy cansada. Algo me dice que se ha rendido y que no va salir de esta habitación. Miro la pistola y el teléfono. Pienso que en un laberinto como éste la pistola debiera servir para matar Minotauros o descerrajar puertas. Sin embargo, nunca tendré la seguridad de que el próximo disparo será en el vacío o hará estallar una bala. Ni siquiera sé si hay más balas. El teléfono, por otro lado, nos debería permitir pedir auxilio. Pero la vergüenza me impide hablar; no soportaría la humillación de que mi interlocutor creyera que al otro lado del teléfono hay un mono.<br />
<br />
El sudor nos hace feos. Sé que debo abandonar a mi compañera. No me atrevo a darle un beso. No quisiera recordarle que en el pasado fuimos humanos o que, con suerte, lo podríamos ser en el futuro. Es más compasivo dispararle en la cabeza. Incluso gritar o abusar sexualmente de su debilidad antes de escapar hacia otras habitaciones. Para relajarme y eyacular un poco de miedo antes de seguir, en solitario, la marcha.<br />
<br />
Y en esas me despierto con una extraña sensación en la boca. <br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/tkh0Xdaev3k?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/tkh0Xdaev3k?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></div><br />
<div style="text-align: center;">King Kong Love (John Barry, 1976)</div><div class="blogger-post-footer"><!-- feedbutton code -->
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<br />
<div style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i>THIS IS TRUE! THIS IS REAL! THIS ACTUALLY HAPPENED!</i></span><br />
<br />
El Gran Anarko amenaza nuestras seguridades en 2011<br />
(O qué incidentes tan desagradables puede provocar el culto a la simpática Kali) </div></div><br />
<iframe class="youtube-player" frameborder="0" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/4Qc92iI-Sig" title="YouTube video player" type="text/html" width="480"></iframe><br />
<br />
<br />
.... y, oh hermanos, siempre siempre siempre se desliza la belleza en el fondo oscuro del alma, rasgando suave la sonrisa el humo y la idiota crueldad de la historia. Porque sabe la sonrisa, desde la noche de los tiempos, que siempre hay un más abajo para caer de igual modo que siempre hay un más arriba. Y Marie Devereux y la Bicéfala desean que sus amigos no renuncien al más arriba por miedo a caer un poco más abajo.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAHbN5b4WlnkiULLRKj92-GLpF0Z10kprhWaqpGnfVRlzQK8De9OQM6Gucrn3-GQGILGU2xKbCMnhR3fSaD_uPWPhsrzsuoKRK0gtLQZp5DuplaEVv_dAzc11SyBa-JVHxA7z0/s1600/Marie+Devereux.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAHbN5b4WlnkiULLRKj92-GLpF0Z10kprhWaqpGnfVRlzQK8De9OQM6Gucrn3-GQGILGU2xKbCMnhR3fSaD_uPWPhsrzsuoKRK0gtLQZp5DuplaEVv_dAzc11SyBa-JVHxA7z0/s320/Marie+Devereux.jpg" width="247" /></a></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Marie Devereux en Los estranguladores de Bombay </span><br />
<div style="text-align: left;"><br />
</div></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; font-size: small;"><i> (...)</i></span><br />
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; font-size: small;"><i> </i></span>"<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; font-size: small;"><i>Para un payaso que se aproxima a la cincuentena existen dos posibilidades nada más:el arroyo o el asilo"(...)</i></span></div><div style="text-align: left;"></div><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; font-size: small;"><i>"Aceptaré las cosas tal y como vengan, y cuento con el arroyo"</i></span><br />
<br />
<div style="text-align: left;"><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; font-size: small;"><i> " ...se sobresaltó cuando hace un par de meses me compré una guitarra y le dije que de noche cantaría canciones compuestas y escritas por mí.Opinó que esto quedaba por debajo de mi <span style="font-family: Verdana,sans-serif;">nivel</span></i><i> , y yo le dije que </i></span></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; font-size: small;"><i>por debajo del nivel del arroyo queda aún la alcantarilla. </i></span></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; font-size: small;"><i> Pero ella no comprendió lo que quise decir, y odio dar explicaciones. Se me entiende o no. No soy un exégeta"</i></span></div> (Heinrich Böll: Opiniones de un payaso)<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><iframe class="youtube-player" frameborder="0" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/NNMnOBnDOCQ" title="YouTube video player" type="text/html" width="480"></iframe></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Stranglers: No more heroes</div><br />
Whatever happened to all the heroes? <br />
All the Shakespearoes? <br />
They watched their Rome burn <br />
Whatever happened to the heroes? <br />
Whatever happened to the heroes? <br />
<br />
No more heroes any more <br />
No more heroes any more<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large;">Feliz año 2011 </span></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIef90yoXhkl68JldXM_XPLPSfIYEdBn6PN_i20oPctMOkfzTnJYo8cAdiXdyAjobF0SxvzA9faWmfNvLeuThMAtZkCe0DHxD1Fb93zZQwwEKAwARE6tHpAJJrrHvNlFQX4jAm/s1600/11440639_gal.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIef90yoXhkl68JldXM_XPLPSfIYEdBn6PN_i20oPctMOkfzTnJYo8cAdiXdyAjobF0SxvzA9faWmfNvLeuThMAtZkCe0DHxD1Fb93zZQwwEKAwARE6tHpAJJrrHvNlFQX4jAm/s320/11440639_gal.jpg" width="229" /></a></div><div class="blogger-post-footer"><!-- feedbutton code -->
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<div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: x-small;"> José María Guijarro: 18 versos de El Archipiélago de Hörderlin (2009)</span></i></div><br />
2011 suena en el horizonte con percusión de apocalipsis electrónica. O con tambores de hojalata chabolista y mucha droga de suburbio. Imposibilidad de análisis por saturación del sistema.<br />
<br />
Me gustaría ser joven - joven artista - en 2011. En el apocalipsis de la grisalla despertarme color fauvista o algo por estilo. Escribir una opera prima. Todo apocalíptico. <br />
<br />
No es buen tema (el apocalipsis)para 2011 salvo que se zambulla o traduzca en el engrudo de la época, el <i>geistzeit</i> o lo que sea esa mancha invisible que me envuelve la frente y aprieta. Otros lo llaman amor, tristeza o soledad. De todas formas el efecto es similar con todos sus nombres: me impide escribir la historia del tipo que quería dormir porque desvela mi falta de bagaje cultural, de juventud, de feminidad (No soy, un suponer,<a href="http://melpomenemag.blogspot.com/"> Pola Oloixarac</a>). Soy un pantera gris. Desde muy niño. Y me he dado cuenta ahora (en este destello de <i>jetztzeit</i>). <br />
<br />
<div style="text-align: center;">**** </div><br />
Engrudo del fin de año. Me gustaría escribir un poema de Hörderlin con cuerdas como lo hace el tal Guijarro. Soñé anteayer que era un artista plástico que hace circo con las cosas, las llena de buenas y malas intenciones, las convierte en objetos de amor y rebelión. En esta vida me he olvidado de las manos porque, acomplejado, quería huir del orden obrero y ser un pequeño burgués dedicado al intelecto y la poesía del silencio.<br />
<br />
La escritura es una nube de estrellas que circuncidan los objetos. ¿Sucedaneo? ¿Proclamo la superioridad de las artes plásticas sobre las de las palabras? Gracias a Dios, la escritura es - cuando quiere - plástica y se olvida de lo invisible para mostrar su voluntad de hormiga.<br />
<br />
Si no fuera tortuga bicéfala optaría por la metamorfosis en hormiga (verde).<br />
<br />
<div style="text-align: center;">****</div><br />
Estoy a un <i>tris tras princesa</i> de anunciar el pronto triunfo del Gran AnarKo. Noté su alargada sombra cuando en la nómina me descontaron casi seiscientos euros. Seiscientos euros no están mal. El hueco dejado por los seiscientos euros se llenó de una extraña melaza - el engrudo Geistzeit de antes pero en dulce - en la que hacían eco la maledicencia de muchos que se creen que merezco la pérdida y aún más. Jódete, jódete, jódete - dicen. Acepto la reducción sólo porque se hace en un contexto religioso - para aplacar a Moloch, a los mercados o a los inversores o al euro o al Estado de Sostenibilidad o...<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/yATrCTOgTLM?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/yATrCTOgTLM?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></div><br />
Bien. Estoy, pues, a un palmo de la visión del triunfo de la anarquía. La Ministra Sinde frente al caos. Wikileaks. La prohibición del tabaco.El nuevo pacto de las pensiones. La tormenta de hielo en NY. Los piratas talibanes. Mis piedras en la vesícula -colelitiasis múltiple - como runas adivinatorias. Todo es signo, símbolo. Sobreabundancia de sentidos. No me atrevo a proclamar el inicio de la anarquía, el fin de toda jerarquía y estilo. Todo es arte. Todo es joven. Todo es mujer. Ugg!<br />
<br />
Gana el modelo púbico del señor de la guerra. Sólo hay señores de la guerra con el pubis infestado de parásitos.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">****</div>No puedo ya ser samurai - por viejo. ¿Cabra mi conversión en payaso?.<br />
<br />
Como payaso contemplo la carne colgada. Espesura de coágulo y Debussy en el ambiente.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpg3Jb9wKHhpT-sIpCjKG5iiWDRnwcc9LLjsrmfrhhPVQoK8Y5BwhHFtCs3CtySEgH1nlN_9Hf_azzMVEEeZe8OjvsOmtZ7-EFOfFFq9KfHfjO8LppJuSvliALv3GlNOQ3WLih/s1600/soutine_cha%25C3%25AFm-le_canard_blanc.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpg3Jb9wKHhpT-sIpCjKG5iiWDRnwcc9LLjsrmfrhhPVQoK8Y5BwhHFtCs3CtySEgH1nlN_9Hf_azzMVEEeZe8OjvsOmtZ7-EFOfFFq9KfHfjO8LppJuSvliALv3GlNOQ3WLih/s1600/soutine_cha%25C3%25AFm-le_canard_blanc.jpg" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><i> Chaïm Soutine: Pato blanco (1925)</i></span></div><div class="blogger-post-footer"><!-- feedbutton code -->
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<div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><i>Salvador Dalí: La metamorfosis de Narciso (1937)</i></span></div><br />
<blockquote>“<i>De esta manera, cuando se dice que ha sido puesto en evidencia lo oculto, lo que se ve realmente es la ordinaria obviedad de su funcionamiento. Como las lavadoras, los relojes o los pianos, que se pusieron de moda con <b>una carcasa transparente</b> para comunicar sus mecanismos íntimos, Wikileaks ha actuado como un manto calado para hacer ver la lencería transparente que a su vez transparentaba una obvia anatomía con la transparencia.(...) El pecado oculto es suficientemente previsible como para que su visibilidad no añada nada. De este modo, el juego del poder actúa con una impunidad absoluta porque su proceso se desarrolla por los parques de la corrupción de antemano admitidos como el espacio recreativo y natural del sistema. El sistema funciona merced a la energía emanada de<strong> la descomposición</strong></i>”(Vicente Verdú: <i>La transparencia de la transparencia</i>, El País, 4.12.10).</blockquote><br />
<blockquote>“<i>Con Dalí siempre estamos mirando el mundo con <strong>un catalejo al revés</strong>, un mundo brillantemente <strong>claro, envenenado y encogido</strong>, cuyas profundas perspectivas y definidas manchas de alucinantes sombras <strong>fascinan al ojo pero no invitan al cuerpo</strong>: no podemos imaginarnos caminando por ese paisaje, ni siquiera tocándolo porque todo es una ilusión</i> (Robert Hughes: <i>El impacto de lo nuevo</i>).</blockquote> En estos días navideños no hay estrenos relevantes en la Pantalla. Nada, salvo la ya obvia descomposición observada (no olfateada) a través de un <i>catalejo invertido</i>: la fantasía de la conspiración jerárquica que anuncia wikileaks. Un alivio para el ojo. La navidad, despojada de esos atributos que nunca tuvo, es un paisaje erótico-puritano mostrado con el descaro de aquel que cree que ha descubierto un secreto (que la navidad no tienen atributos) . Las informaciones filtradas son bolitas navideñas de colores; el árbol ha sido sustituido por el cuerpo de una playmate vestida(?) con ropaje rojo-papanoel. <br />
<br />
El <i><b>paisaje wikileaks-dalí </b></i>no llama al cuerpo - órgano de la danza y de la rebelión - sino al ojo debilitadísimo por la sobreexposición a tanta imaginería: relato y metarrelato, poema y tesis,<em> agitprop</em> sin viagra ni éxtasis. El ojo bosteza y el cuerpo, inactivo, entra en barrena en la famosísima flacidez daliniana. En mi cabeza ahuecada la apuesta lobby del reino de España por los transgénicos se mezcla con el asunto de los condones rotos del señor rubio-assange ( y la interpretación político-circense de <a href="http://circo-analisis.blogspot.com/2010/12/condones-goteras-diplomaticas-y-otros.html">Beatriz Preciado</a>, siempre aleccionadora). El cuerpo y la rebelión: entumecimiento general; bostezo y <i>langeweile</i>...<br />
<br />
<blockquote><span class="caption">"Yo sentía una cierta sorpresa pero también, y como impresión básica, una indiferencia profunda" (Stanislav Lem: Solaris )</span></blockquote><br />
Realmente <em>ponen poco</em> en los canales heteronómicos del alma: sexo, mentiras y cintas de vídeo. La distancia entre información y conocimiento,entre estar informado y estar meditado, es cada vez más amplia y, por lo tanto, más floja la voluntad de superarla . <i>Sex-tecno-info-conspiración</i> en la que prima la flacidez daliniana, la falta de pulso para dibujar la osadía, el encierro en el dibujo clásico (como de cromo). El ojo hiper-tentado por el paisaje "<em>claro, envenenado y encogido</em>" de los medios informativos ortodoxos o heterodoxos, el ojo <a href="http://www.facebook.com/pages/Sunshine-Press/109174195782437">sunshine press</a> ahora, mira la descomposición como acumulación de noticias, de cuerpos-estados penetrados (supuestamente penetrados) por lo revelado (supuestamente revelado); porno-política punk.¿Alguien puede creer que el cuerpo (del sistema) ha sido violentado? Se hace simulacro para el ojo de una parodia <em>erótico-light</em> en la que se juega al <em>como si</em> del secreto o de la razón de estado y sus sediciosos reveladores. Como si algo se rompe (secretos, condones assange...). Como si creyéramos que en un cuadro de Dalí se revela el inconsciente que, curioso, tiene aire clasicista.<br />
<br />
Duele el camino de la descomposión. Las relaciones personales se pudren de no hablarlas, de no convertirlas en pálpito de cuerpos cuyas miradas se cruzan. Las relaciones políticas se enmohecen y llenan de gusanos que, al ser vistos por el catalejo informativo, simulan activismo.<br />
<br />
Bulle la vida; esa vida que no oímos de tanto ver.<br />
<br />
Hagan los gusanos la labor que no nos atrevimos a hacer. Gusanos tecno-biológicos. La reserva espiritual del Espíritu.<div class="blogger-post-footer"><!-- feedbutton code -->
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<br />
<div style="text-align: right;">"<i>Los pequeños tenemos que ser fuertes. </i><br />
<i>El mundo es cruel con las cosas chiquitas</i>" </div><div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: left;"><br />
<br />
</div><div style="text-align: left;"> Las palabras que anteceden son, de una forma u otra, de <b>Truman Capote</b>. El título de esta nota aparece en <i>A sangre fría</i> . Las frases que reposan debajo de la muchacha de Rembrandt fueron enunciadas por el propio Capote en el film <i>Infamous</i> (<i>Historia de un crimen</i>, 2006). O seamos precisos: <span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> la</span><i style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> voz</i><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span>que cubre los movimientos de la boca del actor Toby Jones haciendo de Truman Capote me dice que <i>el mundo es cruel con las cosas chiquitas</i> y que (<i><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">por eso</span></i>) <i>los pequeños tenemos que ser fuertes</i>. No sé si esto lo dijo realmente Capote. No soy fetichista de los orígenes.</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;"> El <b><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">fetichista</span></b> borra todos los sentidos que brotan a borbotones de las cosas y se ceba en uno, se ancla en un detalle y una emoción. Anula la posibilidad de nuevos sentidos por una extraña fidelidad a un origen: la primera lectura, el <i>Ur-borrador</i> de la gran novela, el pie de la doncella y su zapato roto, el pecho de la matrona. El fetichista ancla las cosas a un emoción 1ue se nos presenta omnipotente y gira sobre ella como el círculo derviche. Los zapatos-fetiche son el eje del universo perverso y configuran una cartografía minimalista o naïf.<br />
<br />
</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;">Las palabras, sin fetichismo, se escinden y se tiñen de los colores de la muchacha de Rembrandt. La muchacha las escucha y entrega convertidas en <b><i> pan caliente de comunión estética</i></b>. El pan que amalgama los mil sentidos (o mil mesetas ). Ella, que mira, se covierte en nuestra espectadora y en nuestra fuerza. Aceptando la debilidad debemos arrojar la rodilla al suelo y permitir que las pequeñas cosas- los sentidos - puedan rozarnos como en un sueño. No todo el mundo está preparado para recibir lo que la joven nos muestra. Las manos erosionadas por el agua helada del canal y el olor amargo de su aliento son polillas de luz invisible que anuncian el aroma liberador de ese pan. No es magia ni prestidigitación. Extrañamente religioso, sólo la torpeza del pretendiente que - ingenuo- se cree espectador y no materia artística al servicio de la muchacha, puede provocar risas en la comunión con ese pan que huele a manos enrojecidas por el agua de y se adorna con el aliento agrio, punteado de miel, que nos desvela la madrugada y el desayuno frugal a base de cebolla y aguardiente.<br />
<br />
Digo que, mientras recorrí las calles buscando los hechos sudados y sus conexiones maldecidas, pude ver la belleza de las cosas y su ternura. No me avergüenzo.</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><br />
<div style="text-align: center;">*****</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><blockquote><div style="text-align: left;">"<i> Raramente un caso se resuelve gracias a bonitas teorías. Él confiaba en l<b>os hechos "sudados y maldecidos</b>". La cantidad de hechos que investigar y comprobar así como el plan fijado para obtenerlos , aseguraban sudores a mares ya que se trataba de seguir y controlar a centenares de personas... un viaje a paso de tortuga en su pasado"</i>(...)<i>"Hay que proseguir hasta que conozcamos a los Clutter mejor de lo que ellos llegaron jamás a conocerse. Hasta que veamos un punto de contacto entre lo que encontramos aquella mañana de domingo y algo que sucedió quizás cinco años atrás. La conexión. Tiene que haber una.Tiene que haberla</i>" (A sangre fría)</div></blockquote><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;">Especialista en obsesiones, repaso <i>los hechos</i> en balance fin de año. Los hechos, interrogados por las mil emociones que han tenido a bien visitarnos, han visto como sus bordes se volvieron lisos y son ya irreconocibles. Se desfiguraron los motivos y enervaron las conexiones. Los<i> hechos sudados y maldecidos</i> se nos pegan tan cerca de los ojos que nos impiden la sana distancia, la ironización y el olvido que los culmina. Pervierto el espíritu de la navidad que no es época de obsesiones ni de acumulación de hechos, ni combinatoria memorística de conexiones posibles, búsqueda de aquel mal gesto o de la sombra en la mirada que hacía presagiar el final, la ruina o el derrumbe. La navidad es engaño y olvido, proyección de deseos en el futuro, promesas de Gran Cambio o intento de rememorar un pasado en el que se dice fuimos felices. </div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;"> El hombre de <i>los hechos sudados y maldecidos</i> extiende los mil estados de su conciencia sobre la cama como naipes de una partida que alguien debió jugar.</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;"> Incapacitado para resumen y balance fin de año, bebe largos tragos de alcohol fuerte para seguir sudando sobre los hechos que ahora nota bajo su espalda y que jamás podrá presentar ante un tribunal como prueba de nada.</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;"> El hombre, borracho, cree que vislumbró cosas chiquitas en su trasiego con los<i> hechos sudados y maldecidos</i>, esos hechos que, como naipes mutados cuchillas, le están ahora cortando el alma. </div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;">El hombre de <i>los hechos sudados y maldecidos</i> no supo defender las cosas chiquitas - las sonrisas y los sonrojos que se enunciaban en <a href="http://ctsiessandoval.blogspot.com/2010/12/exocuento-prenavideno-sueno-e-ironia.html">el exocuento del otro día</a>. La crueldad las devoró dejando los naipes ajados como huella de una partida que llegó a su final sin triunfo ni ganancia.</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;">Ahora ya es tarde y ni el alcohol fuerte le permite romper la amnesia.</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;">Se perdieron las cosas pequeñas que dan el sentido precario entre <i>los hechos sudados y maldecidos</i>. Faltó, hombre borracho, ternura para ver y distancia para amar. Se perdió la fuerza para ganar un pulso a Bogart.</div><br />
<br />
Una pena que la navidad, engañosa y embustera, no pueda saber ni de hechos sudados ni de las cosas chuiquitas. Triste que la muchacha de Rembrabdt no nos pueda ofrecer el pan.<div class="blogger-post-footer"><!-- feedbutton code -->
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<!-- end feedbutton code --></div>Luis Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/15774588900044112448noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-16799000.post-36755081438233174942010-12-14T21:08:00.001+01:002010-12-14T21:15:16.354+01:00EXOCUENTO PRENAVIDEÑO (Sueño e ironía hermenéutica)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicTtaTUcCiGgHl2NE_jCiqSiWLKQUO76UTP-ZCy9jCv82kOMWWUEkYdnB6laB8kiYJzCK-uAG5ZMOI-sD4wg52KOK1azEhYCiSY1fNPprm0wbu8A2_MO5qFz1oviYg2o2Rxrc4/s1600/De+Chirico+Las+musas+inquietantes+1916.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicTtaTUcCiGgHl2NE_jCiqSiWLKQUO76UTP-ZCy9jCv82kOMWWUEkYdnB6laB8kiYJzCK-uAG5ZMOI-sD4wg52KOK1azEhYCiSY1fNPprm0wbu8A2_MO5qFz1oviYg2o2Rxrc4/s320/De+Chirico+Las+musas+inquietantes+1916.jpg" width="209" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: xx-small;"> Giorgio De Chirico: Las musas inquietantes(1916)</span></div><br />
<blockquote><i> Lo narrado en este exocuento fue en su día un sueño que me entró al trapo para mostrar el momento de verdad de aquel odioso y fulero dicho que afirma:<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Dios aprieta pero no ahoga</span>. La historia y su ritmo narrativo me aportaron paz mientras dormitaba en el frente de combate onírico. Tratando de aportar su cuota de buen rollo al singular progreso de la especie, he reelaborado la materia soñada hasta hacerla casi irreconocible como sucede con la cara de la esfinge en el desierto o la naturaleza humana según Jean Jacques Rousseau</i>. </blockquote><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div>Estoy en un cuadro de Giorgio de Chirico, dentro de ese<i> afuera </i>que tanto inquietó a los surrealistas. Esta situación justificaría un cierto nivel de nerviosismo y ansiedad para un caballero de buena familia - un<i> arousal</i> DEFCON II, dirían los técnicos. Sin embargo estoy bastante tranquilo. De hecho son las cuatro de la mañana, aún no me he despertado y empiezo sentirme algo búdico cuando en la plazoleta las sombras rosáceas del invierno se alargan hasta confluir en las esquinas de los edificios. La escena simula ser un mal ejercicio de dibujo lineal pero en verdad (no es difícil caer en la cuenta) estoy en el centro de un <b>escenario teatral metafísico</b> que se pone en movimiento. Así, casi de inmediato, noto la presencia de las fuerzas que me definen y acompañan desde los albores de mi corta y aún niña existencia: la tristeza, el amor, la soledad. No me dicen nada porque están disfrazadas para la ocasión de maniquíes de sastrería. De hecho, en el sueño, yo soy también un muñeco sin cara.<br />
<br />
El escenario metafísico de Chirico se transforma en el campus de una universidad y la juventud que lo habita, con esa alegría característica, hace huir a las fuerzas metafísicas. Yo dejo de ser un maniquí, convirtiéndome en cuerpo humano que encarna a la perfección mi adolescente alma. Estoy haciéndome a la idea de mi nuevo <i>look</i> – si esta expresión tiene sentido en el sueño – cuando aparece una joven poeta en lengua española que me mira y reconoce. Me coge de la mano y <b>me besa </b> <b><i>corto y suave</i></b>. Ella no me dice nada pero si pudiera hablar diría: <i>ven, sígueme</i>. Yo me empotro en su sombra de delicado ámbar y recito los versos parmenídeos a modo de oración o <i>detente- bala</i>.<br />
<br />
<blockquote><i>“Las yeguas que me arrastran tan lejos como mi ánimo pueda desear, </i><br />
<i>en su escolta me conducen al muy nombrado camino de la diosa,</i><br />
<i>el que por todas las ciudades llevan al hombre que sabe.</i><br />
<i>Por él me llevaban las hábiles yeguas que tiraban del carro; </i><br />
<i>pero el rumbo lo marcaban las muchachas”</i></blockquote><br />
El caso es que la joven poeta de ojos de <i>koré</i> griega me lleva tiernamente cogido de la mano y me da besitos como si fuesen cucharadas de sopa o vino caliente con canela para recuperar al enfermo. Me dejo cuidar porque comprendo que pasar de una escenografía metafísica como la de De Chirico a la realidad del mundo poético es difícil. De esa guisa y consuelo, abandonamos el espacio de los edificios públicos y entramos en una zona residencial en la que abunda la vegetación y los chalecitos de dos plantas con buhardilla. Se respira paz y bienestar burgués, espíritu ilustrado y un suave hedonismo no ajeno a la responsabilidad. En una de las casas, la poeta me presenta a su madre y a su novio o esposo (de la poeta), sin dejar ni por un momento de besarme al modo <i>corto-suave</i>. A nadie le extraña su esmero y ambos, novio y madre, aceptan mi presencia con una amabilidad tan mesurada que estoy a punto de pensar que esto no es un sueño y que finalmente la diosa me ha abierto la puerta diciendo:<br />
<br />
<blockquote><i>“… y que no fue un hado malo quien te impulsó a tomar este camino”</i></blockquote><br />
Estoy tan a gusto con mis nuevos amigos que elevo <b><i>el beso</i> suave y corto </b>a la categoría de rey del universo,<i> luz de luz, dios verdadero dios verdadero, de la misma naturaleza que el Padre</i> (etcétera). Todos nos besamos de ese modo tan bonito, sonreímos y hacemos crítica literaria sin amargura. Yo quisiera permanecer para siempre en tan amable compañía pero mi musa me saca de la casa de manera gentil pero firme, como si debiéramos cumplir una misión o <i>la visión </i>no se cerrara categorialmente con la imagen del beso-corto-suave. Tenemos que ir a otro sitio. <br />
<br />
Recorremos sin violencia caminos de tierra suburbanos con olor a sombra y matorral hasta que finalmente entramos en el trasiego de la gran ciudad sin que el bullicio rompa la magia. La joven poeta me señala con el dedo una sala de baile moderno y eléctrico. Comprendo que ese es el puerto al que me conduce el sueño. Dentro de la disko mi <i>kore</i> me suelta de la mano por primera vez y se desliza en la pista para bailar como quien <i>desterritorializa </i>un clásico (el beso corto-suave) para desvelar nuevas posibilidades emancipatorias. La poeta se divierte en la danza y yo la miro desde mi esquinita mientras baila con otros jóvenes. En el techo esferas de colores giran, destacándose en el centro una de color rojo coca-cola que pareciera regir el destino de las demás.<b><i> Enjoy</i></b>, me dice mi poética proveedora de besos, y retorna al centro de la pista. Allí, debajo de la gran luna roja, despereza su cuerpo en <i>una sonrisa y un sonrojo</i> que se me desvelan como el secreto de lo real, el afuera invisible y cálido. Entro en <i>suspensión de juicio</i> cuando las burbujas de la coca-cola me hacen cosquillas en la nariz. El frescor dulce del sorbo envuelve a los jóvenes que bailan debajo de la gran luna. El mundo me sonríe y se sonroja. Y yo, como cuando era niño y me enamoré por primera vez, me enfrento sin miedo a ese despertar que ya amenazaba mi conciencia. Sé que el camino de la diosa se me ha abierto con pajita y burbujeante carbonata sonrojante. Hoy el despertar será definitivo. Como el primer a amor.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifzS910PML1o_uGWsEuvB-dQXntDdI9he-UZElB6kSWhXj75I_h8wTJq54-6saQWm72qWSwobnxILL0zkATG4_o8hnsikcoIef_XT25TSDNx_M2feSG9s3Awqi_E2jvnJ2jhH7/s1600/Norman+Rockwell+spirit+of+educaction.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifzS910PML1o_uGWsEuvB-dQXntDdI9he-UZElB6kSWhXj75I_h8wTJq54-6saQWm72qWSwobnxILL0zkATG4_o8hnsikcoIef_XT25TSDNx_M2feSG9s3Awqi_E2jvnJ2jhH7/s320/Norman+Rockwell+spirit+of+educaction.jpg" width="249" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: xx-small;">Norman Rockwell: Spirit of education (1934)</span></div><br />
<br />
<div style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span style="font-size: small;"><b>NOTAS HERMENÉUTICAS PARA FILÓSOFOS CÍNICOS QUE NO DIFERENCIAN ENTRE LOS LABORABLES Y LAS FIESTAS DE GUARDAR</b></span></div><br />
<b> </b><br />
Desvelemos secretos de esta narración. Un <b>exocuento</b> es el caparazón exterior de un alma que no admite vertebración, un alma arcaica que discurre por un espacio hostil. Los exoesqueletos son bonitos; los exocuentos no tienen por qué. Las <b>yeguas</b> son las fuerzas metafísicas antes citadas – la tristeza, el amor, la soledad - y <b>las muchachas</b> los deseos (puros o impuros) que marcan la existencia como ilusiones, expectativas y horizontes de felicidad.<b> </b>La escritura es una muchacha. La escritura corta a las fuerzas metafísicas en fragmentos digeribles.<b> La diosa</b> es el arte que se deja ver más que en los museos en la gracia de una muchacha que se levanta de su pupitre como la hermana de Gregorio Samsa al final de la <i>Metamorfosis</i>.<b> La joven poeta</b> es la <i>ocasión</i>, el suceder de lo maravilloso que acecha. Las ocasiones siempre son jóvenes y no hay ni adoración de la juventud ni lolitismo maldito en la preferencia. En el sueño la joven poeta tenía rostro reconocible pero no cuerpo (como en las vírgenes barrocas de algunas ermitas). El detalle es irrelevante o no viene al caso. <b>Los sorbitos de vino caliente con canela</b> pueden simbolizar las inyecciones de dinamismo que los encuentros con las jóvenes generaciones aportan en el alma de la tradición o en los señores cultos de una cierta edad que no se han vuelto escépticos, cínicos o Humbert Humbert . <b>El primer mensaje</b> – <i>la comunión de besos cortos y suaves</i> – parece que se aplica al espacio metaliterario y quizás sea una crítica larvada a la falta de comunicación entre las diversas camarillas poético-literarias. Que los críticos deban besar en el modo “pico” a sus criticados no parece sino un deslizamiento de la espesura de los días de ansiedad post-moderna agudizado por las fechas navideñas. En todo caso, no deja de ser interesante imaginar una generalización del beso suave y corto en los magazines culturales. Los besos cortos y suaves son bonitos.<b> El segundo mensaje</b> – <i>la sonrisa y el sonrojo como secreto del mundo</i> - tiene una clara lectura teológica y apostaría por la tesis de que dios es mujer y, seguramente, de una raza no blanca. También tiene una clave biográfica que ahora no merece la pena desvelar. En todo caso me gustaría ir por el mundo viendo sonrisas de gato de Cheshire.<br />
<br />
La joven poeta se revela<b><i> Kore</i></b> para ajustarse al tono clásico del escenario y porque, desde chiquito, las esculturas del época arcaica me gustaron más que las clásicas.Los fragmentos citados son del famoso poema del Parménides sobre el ser. Frente a la obviedad de Heráclito el poema del eléata siempre me ha dejado de piedra (y esférico) pero fascinado.<br />
<br />
<b>De Chirico</b> aparece de casualidad, por dar un toque perverso y pretencioso a este cuadrode mi vida onírica que, por lo demás, pretende ser adecuadamente sincero sin caer en la casquería. Casi purita ficción, por consiguiente.<div class="blogger-post-footer"><!-- feedbutton code -->
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<span style="font-size: large;">- ¿Es bonito afuera?.</span><br />
<span style="font-size: large;">- No.</span><br />
<span style="font-size: large;">- Hubiera querido que dijeras que sí.</span><br />
<span style="font-size: large;">- ¿Por qué?.</span><br />
<span style="font-size: large;">- Me hubiera gustado que fuese bonito.</span><br />
<span style="font-size: large;">- Supongo que tú dirías que lo es, pero resulta un poco desagradable para andar.</span><br />
<span style="font-size: large;">- Bueno, no estamos fuera.</span><br />
<br />
<div style="text-align: right;">(Paul Bowles: El cielo protector)</div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/HUJlYsvdV7I?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/HUJlYsvdV7I?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></div><br />
<div style="text-align: center;"><i>Cindy Sherman Doll Clothes (1975) </i></div><br />
<br />
<br />
<span style="font-size: large;">"Los niños juegan; </span><br />
<span style="font-size: large;"> las mujeres, detrás de las ventanas, esperan siempre algo; </span><br />
<br />
<span style="font-size: large;"> los hombres marchan por la acera desamparados, silábicos, vacíos</span>"<br />
<br />
<div style="text-align: right;">(Luis Rosales: <i>Cervantes y la libertad</i>) </div><br />
<div style="text-align: center;"><br />
</div><br />
<br />
<h1 id="watch-headline-title" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><span class="long-title" dir="ltr" id="eow-title" title="Cindy Sherman: Transformations (excerpt, artnewyork.org)"><br />
</span></span></h1><div class="blogger-post-footer"><!-- feedbutton code -->
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<div style="text-align: right;"><span style="font-size: large;"><span style="font-size: x-small;"> "Allí estaban y hubieran sido gratos a sus ojos, pero no tenía fuerza </span></span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: large;"><span style="font-size: x-small;">para relacionarlos entre sí o consigo mismo: no conseguía ponerlos en foco"</span></span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: large;"><span style="font-size: x-small;"> (Paul Bowles: El cielo protector)</span></span></div><br />
<span style="font-size: large;">Osadía</span>. Queda<i> esa palabra </i>como expectativa y sensación indefinida; sombra alargada de solsticio de invierno en un cuadro de Chirico. <br />
<br />
¿Qué significa la osadía? Deriva o deslizamiento estratégico y arriesgado desde el ruido y la payasada para encontrar <i>una figura</i>. La osadía como ejercicio de <i>clasicismo</i> en el filo de una navaja. <br />
<br />
<blockquote>Sobre el papel <b>el grafito-Seurat</b> se extiende como universo de virutas de hierro que un imán subterráneo ordena. La negritud y el blanco espectro de la cantante con la que soñamos se aparecen en una atmósfera de casualidad, misterio o milagro. La osadía es el giro atrevido de muñeca que moviliza los campos magnéticos.</blockquote><br />
<br />
<blockquote>Estamos dentro de un <b>edificio</b> que se derrumba - los constructores no pusieron demasiado esmero a la hora de mezclar el hormigón ni definir las retículas de acero que lo (des)armaban - y, en esa situación extrema, uno trata de protegerse debajo de un mesa de formica, llorando y rezando al dios por el abandono cruel; o, por el contrario, inicia una coreografía inédita, salva a la chica del desastre y, en arriesgado (que no espectacular) salto de baile, se eleva lo suficiente como para ver la caída del edificio desde arriba, con la polvareda subiendo corintia y espesa hasta mostrar la imbecilidad del miedo, de la aprensión. El sentimiento de decepción se volatiliza y oímos<i> la noche transfigurada</i> de Schönberg o una milonga. En el salto incluso podemos tomar apuntes del natural para nuestra próxima exposición. Eso, supongo, es la osadía.</blockquote><br />
Ni que decir tiene que cuando yo he sentido edificios que se derrumban me he escondido debajo de la mesa de formica; pero nunca he llorado jeremiaco. Sí , he clamado por la decepción del mundo y los humanos (¡cómo me ha decepcionado la vida, Luis!); también he sentido el gran hueco de la pena, repitiendo para mí el viejo mantra: <i>no me lo merezco </i>, <i>no soy (in)digno de esta crueldad</i>, <i>por qué la malicia me embarga</i> (y etcétera). Sin embargo tampoco he hecho ostentación pública de ello. Sonrío y en el fondo de mis sonrisa habita una luminaria de osadía.<br />
<br />
Tal vez he sido osado sin saberlo --- lo cual (claro) anula la osadía hasta el día del reconocimiento.<br />
<br />
La osadía es hiperconsciente.<br />
<br />
(por eso era virtud surrealista)<br />
<br />
<div style="text-align: center;">**** </div> <br />
<div style="text-align: left;"><span style="font-size: large;"> El ruido me agota y hunde</span>. La osadía salva si y sólo si puedo identificarla en alguno de mis gestos. El puntillismo de Seurat me exige <i>quietud asiria</i> en la percepción y aceptar el miedo paralizante, la sospecha de que tal vez todos sean(seamos) autómatas. Las figuras de Seurat son el terror en medio de una orgía de taxidermistas: todos esperamos que llegue el ejecutor con sus tijeras y las esferas cristalinas que sustituirán a nuestros ojos. Nos excita la eternidad del disecado pero, inquietos por nuestras aprensiones sobre cómo será el ser ahuecados completamente y rellenados de serrín, nos quedamos inmovilizados en vida en la explanada de La Grande Jatte. Nos momificamos solitos. Un domingo por la tarde.<br />
<br />
La osadía es un ligero quiebro inesperado de la inteligencia en la mirada para romper el efecto de los puntitos asirios. <br />
<br />
Por eso, la osadía en el <i>La Grande Jatte </i>de Seurat la ejecuta un mono y un perro.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYrYohselgz2ZX2ddq_oVfcHlP2Lxbard9A6XyTecSR-4Q0qX0ZFa_zx9ltQ4rkcvuvtD2f7ZmzkQX0_zC9DZfmmf_9wpq0sgdEhE5-uAFskh_2-ELb6xOl_Z_c_x5jB8tThux/s1600/seurat+detalle.bmp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="207" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYrYohselgz2ZX2ddq_oVfcHlP2Lxbard9A6XyTecSR-4Q0qX0ZFa_zx9ltQ4rkcvuvtD2f7ZmzkQX0_zC9DZfmmf_9wpq0sgdEhE5-uAFskh_2-ELb6xOl_Z_c_x5jB8tThux/s320/seurat+detalle.bmp" width="320" /></a></div><br />
<br />
</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: center;">**** </div><blockquote><i>La<span style="font-style: italic;"> visión</span>,<span style="font-style: italic;"> la risa</span> y <span style="font-style: italic;">el amor</span> nos hacen oscilar como derviches.... </i></blockquote><div style="text-align: right;">Claroscuro desnudo </div><div style="text-align: right;">y el horror de los espectros.</div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi22wgwN-c_l6DydK2T3UysQOTxs9p1YkXlbe0id80FnUgjw99q_Fe860jSCKPrHEMiVDGtysSUVz4Wqy4D_PsWeMJdiCymE6Z8QLEj8lE_a7gP6tOguaI0VGQJrlgotK7FqlQ8/s1600/Seurat+Eden+Concert.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi22wgwN-c_l6DydK2T3UysQOTxs9p1YkXlbe0id80FnUgjw99q_Fe860jSCKPrHEMiVDGtysSUVz4Wqy4D_PsWeMJdiCymE6Z8QLEj8lE_a7gP6tOguaI0VGQJrlgotK7FqlQ8/s320/Seurat+Eden+Concert.jpg" width="243" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">****</div><b><span style="font-size: large;">Osadía. </span></b>Alternativa en la época en la que no hay dios que se la juegue a<i> la prudencia</i>. De qué poco sirve la inteligencia y la fuerza de voluntad clásicas. La osadía implica<b><i> la experimentación de la distancia</i></b>; el riesgo ajustado que sobrepasa en un escorzo, en un punto o en un par de pasos, el límite del <i>non plus ultra</i>. Jinete de irracionalidad que la mesura no vence y que, antes bien, pone a la inteligencia a su servicio en nombre de algo (¿qués eñora gobierna al paladín osado?¿la inteligencia?).<br />
<br />
.....Y todo el esfuerzo para que, en rondó, <i>las figuras </i>que hemos observamos en el anterior paso de danza (también osado) terminen por desvelar el granulado, la vacuidad de la interferencia sin decodificador, el mensaje secreto de la vieja lámpara de queroseno, la excitación del señor de la primera fila por un movimiento en el seno de la cantante.<br />
<br />
En el límite de lo insólito, cerca ya de la temeridad o de la misma locura, la osadía es en el orden del ruido y la mutación de la figura en puntos. El frío movimiento que sabe colocarse en el palpitar de lo inteligible y su disolución....<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-XuGWyNrW_Lthyphenhyphenaoz_BwfWv4V_BivyiU6fDaw51d9bobeMbZqRy8-YjQUA2L2b-VebLRUAqeDSRqyNMk3uk9JyrBNl8ogF3cPvQ3oMpgCQuyTjIcm5YQXRSnrHHxOpP2joLMd/s1600/Seurat+01.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="251" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-XuGWyNrW_Lthyphenhyphenaoz_BwfWv4V_BivyiU6fDaw51d9bobeMbZqRy8-YjQUA2L2b-VebLRUAqeDSRqyNMk3uk9JyrBNl8ogF3cPvQ3oMpgCQuyTjIcm5YQXRSnrHHxOpP2joLMd/s320/Seurat+01.jpg" width="320" /> </a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div>.... y ahora pienso y dejo correr las teclas y los dedos y el alma hasta que me embarga el nerviosismo, la desazón , la ganas de la violencia, la violencia sí aplicada a aquellos que se ama, al objeto de la risa y la broma, a lo inesperado, a lo que decepciona y a lo que esperanza. Corre, corre....<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilipp6ST6Npje7TYojMOWGOfipt3oR6lZdZOxJq8twqku1qBLUN2J50QkDwIGKTv_-sdmahGhFQmAHLnXUGwbJE3Rw8IXqIiAlZ8cP_jN0XWAAL67DrnE6KUC22v5M_HnkAeP5/s1600/chirico+detalle.bmp" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilipp6ST6Npje7TYojMOWGOfipt3oR6lZdZOxJq8twqku1qBLUN2J50QkDwIGKTv_-sdmahGhFQmAHLnXUGwbJE3Rw8IXqIiAlZ8cP_jN0XWAAL67DrnE6KUC22v5M_HnkAeP5/s1600/chirico+detalle.bmp" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNmhdvGxYLrMLXWaTWqxpVY4uKpswOQXn1XMF3BMxso9ZcjO40E36ba9Ubl8HmJWzrrG5bFjvK-Rdxp0t85HuWhou-nbGk9q2p46asWC8oZQYlODXHRo9i5C2Tu3oc8op9lNCa/s1600/seurat+detalle2.bmp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNmhdvGxYLrMLXWaTWqxpVY4uKpswOQXn1XMF3BMxso9ZcjO40E36ba9Ubl8HmJWzrrG5bFjvK-Rdxp0t85HuWhou-nbGk9q2p46asWC8oZQYlODXHRo9i5C2Tu3oc8op9lNCa/s1600/seurat+detalle2.bmp" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><i>Chahut </i>como golpe seco, espectáculo burlesco en el que un enano castrado presenta las virtudes terapéuticas de la violencia sobre el deseo y su objeto: ella, la bailarina, la acróbata, la soprano opiómana. Kung fu entre Pierrot y Colombina. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; color: red; text-align: left;">Imágenes: </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Seurat: <i>Dibujos</i> (<a href="http://www.moma.org/interactives/exhibitions/2007/seurat/seurat.html">MOMA</a>)</div><span style="font-size: 85%;"><i> :Un dimanche après-midi à l'Île de la Grande Jatte (detalles)</i></span><br />
<span style="font-size: 85%;">Giorgio de Chirico<i>: melancolía y misterio de una calle (detalle)</i></span><br />
<span style="font-size: large;"></span><div class="blogger-post-footer"><!-- feedbutton code -->
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<!-- end feedbutton code --></div>Luis Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/15774588900044112448noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-16799000.post-71320126327646333052010-12-05T19:46:00.000+01:002010-12-05T19:46:46.817+01:00CHAHUT Y OSADÍA (3)<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAg8REmP-AoEHmbacnDGTYKavtaXyXmAtN4vETJVaYWkcuCZmHezByeuwvXT0vZbXvtQOqPSd_CqXM7TozgA8wlUJ-R-BvLvl9ZHDfL-jAcrA161posKLA_hyKj4uZHmlNsdsC/s1600/seurat_sundayafternoonontheislandofgrandjatte.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAg8REmP-AoEHmbacnDGTYKavtaXyXmAtN4vETJVaYWkcuCZmHezByeuwvXT0vZbXvtQOqPSd_CqXM7TozgA8wlUJ-R-BvLvl9ZHDfL-jAcrA161posKLA_hyKj4uZHmlNsdsC/s400/seurat_sundayafternoonontheislandofgrandjatte.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547082068667838274" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"><i>G.P. Seurat: Un dimanche après-midi à l'Île de la Grande Jatte(1886)</i></span><br /><span style="font-style: italic;font-size:85%;" ><br /></span><div style="text-align: right;"><span style="font-style: italic;font-size:85%;" >"...le tomaron el pelo por ocultar</span><br /><span style="font-style: italic;font-size:85%;" >la realidad </span><br /><span style="font-style: italic;font-size:85%;" >bajo un hormiguear de coloreadas pulgas </span><br /><span style="font-style: italic;font-size:85%;" >o se burlaron de sus figuras asirias" </span><br /><br /></div></div><span style="font-style: italic;font-size:130%;" >La mirada asiria</span>. Mira el asirio a la izquierda y trata de <span style="font-style: italic;">no ver</span> para mejor situar su estampa en el desfile estático. La<span style="font-style: italic;"> visión</span>,<span style="font-style: italic;"> la risa</span> y <span style="font-style: italic;">el amor</span> nos hacen oscilar como derviches y estamos incapacitados para vivir en los tres estadios durante un tiempo razonablemente mayor al de una sonrisa. Por eso es preciso cegar, condenar o dejar en suspenso la atención para participar en la parada. "<span style="font-style: italic;">Mire el cogote de su compañero y cúbrase"</span>, me decían en la escuela y en la mili mientras formábamos. Seriedad del ojo fijo en nada. <span style="font-style: italic;">Sieg Heil</span>! En la <span style="font-style: italic;">situación asiria</span> del cuadro manda el paso rítmico (en este caso congelado), la procesión pagana del ocio burgués y, poco a poco, también obrero (el 1 de mayo de 1886, año de la Grande Jatte, tienen lugar las revueltas de Haymarket y un año después la Segunda Internacional vindica la fecha como día de los trabajadores).<br /><br />A veces siento envidia de la parada del asirio.<br /><br /><br /><span style="font-style: italic; font-weight: bold;font-size:130%;" ><span style="font-weight: bold;">La mirada en esta tarde de domingo es </span>milagro</span> . La Grande Jatte es altar conmemorativo de los nuevos tiempos de prosperidad que se anuncian (los negros y las máquinas trabajarán por nosotros). Simultáneamente, <span style="font-style: italic;font-size:130%;" >su representación</span><span style="font-style: italic;font-size:100%;" > </span><span style="font-size:100%;">vive en un pasmo</span><span style="font-weight: bold;font-size:130%;" > </span>de fragilidad. Un ligero acercamiento a la imagen nos desmontará el universo puntillista y todo se convertirá en un circo de pulgas psicodélicas sin orden ni futuro ---- y realmente, en 1889 y en 2010, la paz asiria del ritual dominical no deja de ser mascarada porque no sólo trabajan los negros y las máquinas sino "nosotros" nos vemos afectados por el engranaje canalla, la apertura militar del espacio aéreo, la salud como corsé y la felicidad en un viaje exótico con el tiempo ajustado a la especulación de los mercados; la humillación de tener que mostrar a todos lo listos que somos, la agenda de alienaciones que tenemos, lo eficientes que nos parió la matriz mecánica. Sólo una generación me separa del hambre y el racionamiento. Sé escribir de milagro y veo los sabañones en mis pies. Me como los mocos a la sombra de los millones que desgastan su intestino en la diarrea, el tifus o el cólera. Somos muchos millones pero no somos siquiera puntos luminosos ni cabe esperar - como diría Kant - que a una cierta distancia el hervor del color puntillista muestre sendero, figura, estadio o mirada asiria.<br /><br /><span style="font-style: italic;"><blockquote>Si acercamos la mirada estalla la imagen en pulgas de luz-emocional, ruido sordo sin partitura, bullicio anterior a la entrada del maestro en el aula. Sólo son puntitos de luz pero esos puntos se expanden diluidos y vibrando - como un cuerpo después del temor o la corrida- en los lienzos de Rothko. Y Rothko nos devuelve a un paisaje que aún no recordamos...... ¡ aunque tal vez no! ¿ Por qué su sangría, esa necesidad de pintar rojo con sangre y viento con cuchilla? Quizás sea un mito suponer que una vez aquel niño letón pintó cuadros atravesando el campo de minas de los puntos de color, expandiendo cada gota en banda/bandera de aleluya. Quizás un cuadro de Rothko no es una expansión dinámica del punto al ser roto por la rabia y el deseo sino sólo un zoom de cámara, un simulacro mecánico.</blockquote></span><br />Es dudar un poco y comenzar a sentir el zumbido en los oídos, el tam tam salvaje en la tarde de domingo.<br /><br /><div style="text-align: center;">****<br /></div><br /><span style="font-style: italic;">La mirada asiria</span>, la gran indiferencia que se hace carne en el rito tomado en serio, pasa de nosotros y nuestros chistes lerdos. No se ríe. ¡Qué distancia tan inmensa separa el circo y el espectáculo burlesco <span style="font-style: italic;"></span>chalut de los dos cuadros anteriores de esa estampa de la Grande Jatte! ¿Qué ha podido suceder para que sea tan distinta la mirada en los tres lienzos y, a la vez, sigamos considerando superior precisamente a la Grande Jatte? ¿Qué sucedió esa tarde de domingo?<br /><br />Salvajes amazónicos vestidos de positivismo cientifista (la teoría de la luz etc.), fuerzas mercenarias de la mirada asiria, lanzaron dardos de curare sobre el cuello de las bailarinas y los forzudos del circo, convirtiéndolos en puntos en equilibrio precario que contemplan relajados el triunfo de la clase obrera hermanada con la burguesía en el parque. No se trabaja en domingo.<br /><br /><br /><div style="text-align: center;">****<br /></div><span style="font-style: italic;"><blockquote>De pequeño tenía ropa sólo para los domingos y en ese orgullo de armario me hermano con algunos de los que miran a la izquierda en la tarde del domingo, simulando la mirada asiria, en el cuadro de Seurat. Sin embargo, antes como antes y ahora como ahora, siento las más profundas de las depresiones en las tardes del domingo. Mi alma reacciona ante la imposición del festivo, la pseudoquietud del curare que marca la Grande Jatte y que muestra el espacio de la libertad como camelo, espejismo drogadicto... Sucede que tras la paralización de los miembros las hormigas nos devoran en un clima de plácido domingo. Y yo siento esas hormigas que no puedo apartar de mis piernas.<br /></blockquote></span><div style="text-align: center;">****<br /><br /></div> <span style="font-weight: bold;">La </span><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">liberación</span><span style="font-weight: bold;"> como engrasado de la máquina</span>. ¿No son todos los personajes de <span style="font-style: italic;">La Grand Jette </span>maniquíes de sí, Olimpias autómatas de las que nos enamoramos si sabemos mantener la justa distancia como sucedía en el cuento de Hoffman? Si cruzamos la calle y entramos en la casa la placidez del domingo estalla en diez mil puntos y eficientes engranajes.<br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/b8LX81ULHkA?fs=1&hl=es_ES"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/b8LX81ULHkA?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br /></div><br /><div style="text-align: center; font-style: italic;"><span style="font-size:85%;">Natalie Dessay, Olympia en los Cuentos de Hoffmann, de Offenbach<br /></span></div><br /><br /><div style="text-align: center;">****<br /></div><span style="font-size:85%;"></span><blockquote style="font-style: italic;"><span style="font-size:100%;">"Las Panateneas de Fidias eran una procesión. Yo quiero mostrar a los modernos moviéndose como en los frisos, reducidos a sus elementos esenciales, colocarlos en cuadros combinados según armonías de colores por medio de la dirección de los matices y según armonías de líneas mediante su orientación, disponiendo línea y color en mutua relación" (Seurat)</span></blockquote><br /><br /><div style="text-align: center;">*****<br /></div><br /><br />¿Quién me enseñará el salto de la osadía?<br /><br /><blockquote style="font-style: italic;">Y el monito disecado nos atrapa en su ternura. No otra cosa es la experiencia de lo siniestro.</blockquote><div class="blogger-post-footer"><!-- feedbutton code -->
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<!-- end feedbutton code --></div>Luis Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/15774588900044112448noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-16799000.post-4322645921422736432010-12-04T06:31:00.003+01:002010-12-04T07:59:38.823+01:00CHAHUT Y OSADÍA (2)<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUcrfvMilCY3EO8XJtOca01SUfbvPn_kYDeGINlevBVKHBwrRkf5KOZshJIU22lvH4ys3P8KPSX__ZNFqdvMW4XLlPpqgt1SjwHUHEDJyuDLVriRqlfrXOSIAS5wwS5QI23ayl/s1600/478px-Georges_Seurat_019.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 319px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUcrfvMilCY3EO8XJtOca01SUfbvPn_kYDeGINlevBVKHBwrRkf5KOZshJIU22lvH4ys3P8KPSX__ZNFqdvMW4XLlPpqgt1SjwHUHEDJyuDLVriRqlfrXOSIAS5wwS5QI23ayl/s400/478px-Georges_Seurat_019.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5546697589276998354" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"><span style="font-style: italic;">G. P. Seurat: El Circo (1891)</span></span><br /></div><br /><div style="text-align: right;"><i>"...y bajo la influencia de la luz en combinaciones alegres, serenas o tristes</i>"<br />(Seurat)<br /></div><br />Sueño un circo de Seurat y me entrego inquieto a su ( )quietud. No dura - a la quietud <span style="font-style: italic;">le falta</span> el tiempo - y, de pronto, se desvela la ingeniería, la trampa del ojo. Una pena. <span style="font-style: italic;">Ruido de puntos</span> en el circo, como si la vida fuera retransmitida en diferido y pixelada por las manos de un Dios-niño autista.<br /><br />Abandonado el mundo por sus controladores y Moisés atrapado en los pasillos de un aeropuerto, el pueblo inquieto se prepara para recibir una nueva visita de los mercados. Mi mente piensa ruido bastardo, circense, payaso. Sé que esto no es tesis ni poema. Es lo que hay(en precario).<br /><br /><div style="text-align: center;">****<br /></div><br />Pienso <span style="font-style: italic;">como si</span> escribo y las ideas - sintagmas deshilvanados - rompen la piel del sueño. Las ideas que en ese estigma nacen, entre el pensar del insomnio y el deseo de inconsciencia, son las mil agujas del descontrol y sólo dejan de rasgar el alma cuando determino la forma en la escritura. La escritura es mi osadía y la osadía es lo que siempre me ha faltado. El resto es ruido, <span style="font-style: italic;">chahut</span>; la inmensa payasada del mundo ante la que me subordino y digo Tú o Dios o <span style="font-style: italic;">los días eran menos tristes cuando parecía que éramos amigos</span> o no digo nada, callo, sonrío y me despido.<br /><br />Ajusto la mirada sobre la cosa y descoyunto la perspectiva habitual (no por vicio sino porque se ha quedado muda). Rompo los precintos de las formas que se pulverizan entre mis dedos. Realizo todo el ejercicio con cuidado para intentar encontrar el perfil, marcar el volumen, señalar los átomos de luz. El resultado: ruido.<br /><br /><div style="text-align: center;">*****<br /></div><br /><span style="font-size:130%;"><span style="font-style: italic;">She´s lost Control</span></span><br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/IizFCNZMThA?fs=1&hl=es_ES"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/IizFCNZMThA?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br /><br /><span style="font-style: italic;font-size:85%;" >Joy Division: She´s lost control(1978). Vídeo Paul de Ridder(2007)</span><br /></div><br />Militarización del espacio aéreo. Miles de afectados. Ruido de fondo en la pantalla muda. Ella ha perdido el control y la patria pierde puntos en el bataclán de los mercados. Los controladores dan un golpe en el eje estratégico del espectáculo vacacional con una inoportuna diarrea acompañada de vómitos y, quizás, fiebre. Ellos no viajan en avión: la niña no verá quizás a su abuela moribunda ni la empleada del almacén visitará la pagoda indochina. Los camareros no sirven copas ni los camellos anfetas. El mundo pierde su sentido y se eleva el precio de la deuda. Sólo nos queda hacer chistes obscenos.<br /><br />Ruido, <span style="font-style: italic;">chahut</span> y el circo se viste de color militar.<br /><br />Ellos toman el control y llaman sediciosos a los tipos que (no)miran pantallas. La gente sueña con fusilamientos al alba y olvida el sacrificio a los mercados. Es extraño, medita un usuario estoico, el intangible paso del joder al estar jodido. La crisis de la edad.<br /><br /><div style="text-align: center;">****<br /></div><br />En el circo de Seurat el caballito traza círculos de amarillovioletas en la horizontalidad de las líneas que denotan calma, ( )quietud. Penetra la escritura en mi vena como una chuta de postimpresionismo. Los días eran menos tristes cuando parecía que éramos amigos, el Seurat pintaba al modo asirio y ni Dios ni los mercados perdían el control.<br /><br /><div style="text-align: center;">****<br /><br /></div><div style="text-align: right;"><span style="font-style: italic;">Afecto(RAE): </span><span class="eAcep"><span style="font-style: italic;">Que sufre o puede sufrir alteración morbosa.</span></span><br /><span class="eAcep"></span></div><span class="eAcep"><br /><br /></span>M., mi hijo, no pierde el control (paradojas de un afecto al <span style="font-style: italic;">petit mal</span>). En cada momento traza un plan de actuación que repite con fidelidad de planeta cartesiano. El jueves devuelve el disco a la biblioteca y el viernes saca uno nuevo para la semana. Toca lo que toca cada día, cada semana, en las diversas épocas del año. Vive en la seguridad de<span style="font-style: italic;"> lo mismo</span> y en la soledad del astro que ajusta su órbita en torno a no sé si un vacío o una sonrisa. Convierte su existencia en la pista de un circo en la que todos los números están prefijados por ese director de escena de bigotes largos y chaqué encarnado. Yo soy el perro que vigila para que ella no pierda el control.<br /><br /> Yo pierdo el control y trato de invocar la osadía que, de momento, es sólo escritura (<a href="http://www.youtube.com/watch?v=q_h3BP0Rxe8">but a like)</a><div class="blogger-post-footer"><!-- feedbutton code -->
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