martes, 30 de junio de 2009

HECHOS Y ARTEFACTOS DE DESENCUENTRO (1980 – 2009)


1.-Lo que fue o parecía, la textura del recuerdo reconstruido como si de un concepto metafísico se tratase y que, al parecer, provocó tu sorpresa y mi anclaje (en el pasado). La conclusión de la memoria después del (falso) proceso inductivo

¿Por qué te muerdo el labio ahora que habías decido besarme?

2.- Lo que Aquel que siempre huye temía que fuese y nunca pudo contrastar experimentalmente, ni en el más sutil de los laboratorios poéticos. Espejo poético-autobiográfico que incita el desarrollo de toda esta meditación.

¿Por qué me muerdes el labio ahora que había decidido besarte?

3.- Lo que esconde el pliegue de la boca. Todos nosotros ya pliegues: ojos, manos, intestinos, estómago encogido por el miedo y el placer intuido. El Yo y el Tú como incógnitas y barreras. Los artefactos del desencuentro:

3.1. Artefacto del desencuentro (I): Su boca (hacia fuera):

¿Por qué me muerdes el labio ahora que habías decidido besarme?

3.2. Artefacto del desencuentro (II): Mi boca(hacia dentro)

¿Por qué te muerdo el labio ahora que había decidido besarte?

4.- El ensueño y la fantasía, lo impropio e improcedente; aquello que aún se teme a pesar de los treinta años pasados. Ahora. Horizonte de nuevos cierres. Siempre igual.

¿Por qué te mordería el labio si ahora decidieras besarme?

¿Por qué me morderías el labio si ahora decidiera besarte?

(Y se abrirá un ciclo de retroalimentación que nos lleva al paso 1.)

5.- Apolo persigue a Dafne y ésta se convierte en laurel para circunscribir el asedio de la ciudadela (¿qué ciudadela? ¿qué es eso que hay que preservar? ) a un marco estático, a un constante y angustioso diferir todo hasta mañana. Soy Dafne. Era Dafne.

Der Kuss( Gustav Klimt, 1907-08)

lunes, 29 de junio de 2009

28 de junio de 1940



El 28 de junio de 1940, Adolf Hitler viajó muy tempranito a un París recién vencidito. Dicen que llegó a las cinco de la mañana acompañado del arquitecto Speer y otros artistas a los que hizo vestir para la ocasión con uniforme militares. Visitaron la Ópera. Se fotografiaron con la Tour Eiffel de fondo como se muestra en las célebres fotos que registran el avatar. Todo en la más pura línea del Tourisme chez siècle XX pero con abrigos largos de cuero (Desde luego parece poco verosímil y hasta extemporáneo imaginarlos con pantaloncitos cortos .... ni siquiera en el modelo bávaro). El caso es que abandonaron excitados la ciudad pero no por lo visto sino por lo visionado: el gran Berlín que se iba a edificar (con Speer como maestro de ceremonias) en menos de diez años. Adolf dixit.


Cuando el coche de carreras – versión vehículo acorazado - ganó a la parafernalia del arte clásico, toda la quincalla del Louvre quedó para turistas.


El caso, como sabemos, es que diez años después Berlín sí se convirtió en la gran instalación del orden post-bélico. Sus texturas decían más del siglo que la ciudad de la luz que nunca ardió. Después Nueva York robó el imperio de la estética a París. Sin embargo Berlín no había dicho su última palabra. La brecha de hormigón fue signo del final del siglo y la regeneración posterior convirtió a la capital alemana en eje arquitectónico. ¿No es verdad que Berlín es cifra del XX más que París?


Me gustaría visitar París de madrugada; el 28 o el 29 de junio son buenas fechas. Yo me haría también una foto en el Trocadero y hablaría con los amigos de una nueva ciudad al otro lado del río y de la historia. Una ciudad que diez años después quedaría convertida en lodo y olor a gasolina para mayor gloria de la historia y del Tercer Hombre (el de Greene, no el de Platón).



No sé por qué pienso en mi cuerpo como ciudad y en su arquitectura. Y pienso en el disparo de Hitler y en el de Eva Braun y en el de la perrita Blondie. En el momento de los tres disparos Berlín ya era signo y cifra de la época oscura que llegaba. Y pienso en Speer o Arno Breker escribiendo sus memorias y limpiando con imbecilidad unos sueños cargados ya en el inicio de basura e idiotez.


jueves, 25 de junio de 2009

Creciendo día a día


Y mientras su suegra confirma .....(ella) asegura que actualmente se plantea la vida basándose en el "día a día con la intención de seguir creciendo"(El País, hoy) .

Es mito el día a día y estupidez el “vive el presente” .

Es mito el mundo de las intenciones : las buenas o malas, al final de año o tras la ruptura.

Es mito eso del crecimiento personal.

Lo relevante es que la suegra confirme.

A pesar de todo yo, como ella, me voy a plantear la vida basándome en el día a día con la intención de seguir creciendo. La de la foto creo que también. Nos han convencido .

miércoles, 24 de junio de 2009

Permítanme que me llame Ismael y les saque al camino algunas ballenas blancas.


Decía mi abuela que el hombre está para ofrecer y la mujer para rechazar. Esto justificaría quizás dos fenómenos que pasan tarde, noche y madrugada por debajo de mi ventana. Me refiero al aullido de los hombres (el grito desarticulado que no puede siquiera mutar en onomatopeya) y a la tendencia de las mujeres a hostiarse (a la vez que se llaman puta) por el supuesto acto innoble de exhibirse ante el novio de otra o intentar ligar con él. Si nos fijamos bien lo que por naturaleza o destino “ofrece” el hombre es pura ininteligibilidad ( ímpetu, empellón, fantasía de erección continua) mientras que aquello que debe “rechazar” la mujer (y si no lo hace se le castiga por la propia moral de las mujeres que se pegan llamándose puta ) es la comunicación en todos los sentidos: el lenguaje y las siete u ocho artes nobles, además de las innobles y el código de perfumes, abanicos, mini-short, pelos rizado o teñido o planchado a lo Paris Hilton, sexo y poema seductor.... Lo complejo del mundo femenino es que eso por lo que se hacen merecedoras de castigo (auto-infligido por el propio grupo de género) es precisamente parte integral de su formación --- así el suculento lenguaje de los ojos es lo que provoca, sólo él, la reacción del rechazo de la otra (y, paso a paso, el arañazo y el insulto).

Realmente me resulta extraño este comportamiento pero debajo de mi ventana se reitera el hecho. Describirlo de este modo violenta mis sentidos más progres, revuelve mi estómago liberal y me hace llorar poéticamente (y poéticamente habita el hombre la tierra). ¿Por qué se enquistan estos comportamientos que colocan constantemente al hombre en la estupidez y a la mujer en la perversidad?

¡En fin, abuela! En la salida de la Noche de San Juan pídale al santo que se joda toda la moral de las mujeres que se arañan la cara llamándose puta, toda la ballena blanca de la masculinidad erecta, las verbenas populares y los botellones que conducen a la fraternidad del grito ( y sólo a él). Rece, abuela, y si es preciso deme fuerza para el rechazo, la quiebra del aullido tribal y el buen tino para asumir la delicadeza de un bailarín balines.

Imagen: Wiliam H Hunt: El despertar de la conciencia (1853)

lunes, 22 de junio de 2009

Los Sex Pistols, la piel y el platonismo postmoderno


Mi primera cinta cassette: Never Mind the Bollocks, Here's the Sex Pistols.

Ubicación autobiográfica: Cataluña, visitando a unos familiares y a una amiga de mi madre. Hacia 1978 o 1979.

Ubicación remota: Mis padres emigraron a Cataluña cuando tenían quince o dieciséis años (cada uno por su parte: no se conocían). Mi padre se presentó en la playa de la Barceloneta a mediados de los años cincuenta con un traje de paño el día quince de agosto. Eso al menos dice él (Mi padre tiene el sentido estético del Carpanta de los tebeos: todo lo convierte en hambre y humillación). Ambos regresaron pronto a la vieja Castilla pero les quedó un buen recuerdo de aquella tierra. De hecho mi madre encontró una amiga que ha mantenido en la distancia hasta hace unos meses . Y se querían aunque sólo se vieron un par de veces en cincuenta años. Siempre me he preguntado por qué regresaron si ellos vieron que aquello era distinto y mejor que su tierra natal. Tengo una huella parcial para desenredar el enigma: Mi abuela materna compraba El Caso (el célebre periódico de sucesos y crímenes) para tener noticias de su hijo. Supongo que eso marca. La realidad es tan flipante que uno duda de la veracidad de la propia ficción.

Pues en esas estaba yo con dieciséis o diecisiete años y mi primera cinta- cassette original. Malhumorado pero con encanto y sintiéndome supermoderno. El Día en que compré mi Cinta de los Sex Pistols nos fuimos al campo y yo, borde como todos los adolescentes, me metí en el coche hiper-re-calentado para escuchar mi Cinta. Nunca me han fascinado los Pistols (creo que ya entonces prefería a Grace Slick y el rock californiano) pero tampoco me resultaba cómodo llevar botos camperos en verano. El arte es lo que tiene: exige ciertos sacrificios. En el coche, achicharrado como un Jeremías del desierto antes de llegar a Problems (fin de la cara A), fantaseaba con la idea de contar a mis amigos que la cinta era un regalo “de una periquita que había conocido”. Una chica-punk cañera. Lo curioso es que una guapísima muchacha (bien es verdad que poco punk) estaba al otro lado del coche-sauna, y me esperaba para hablar o dar una vuelta o qué se yo. Me miraba sorprendida. Quería ser amable y estaba aprendiendo a recibir a los invitados. Yo era el invitado, claro, pero no la hacía ni caso: la fantasía y el run-run pistolero ganaban la partida a la muchacha de carne y hueso.

Unos días más tarde fuimos juntos a la playa. Ella lucía salvaje su bikini sin dejar de ser niña buena y, al atardecer, con la luz envolviéndose en sí misma, las gotitas de agua se pegaban en su cuerpo como todas las cursilerías del arte poético nos han ya contado (perlitas, lagrimitas, temblorcitos....). El recuerdo de aquella luz me demuestra que lo ñoño también es categoría estética. Jugando al escondite toqué su piel, cogí su cintura, respiré el aire de su pelo. Supongo que el platonismo no es otra cosa que amar en las pieles la primera Piel. Todos los atardeceres de verano me acuerdo de aquella luz reflejada en la carne que no se hizo verbo.

Dejé de intentar ser punk y me convertí a la new wave. Para abrir perspectivas de análisis. Fabuloso el poder que las chicas han tenido siempre en mí

viernes, 19 de junio de 2009

.
La que aparece en la imagen de la izquierda es Sinagoga. A su lado, creo recordar, se encuentran Iglesia y, montado en un jamelgo, el Caballero Cristiano. Son todas esculturas que pueden encontrarse en la catedral de Bamberg, en Alemania. Llegamos a Bamberg desde Berlín - en 1990 - sin saber muy bien hacia dónde íbamos. Buscábamos la Alemania Occidental – hartos de la mugre del Este – y el Sur. El siguiente nombre que figuraba en la cabeza era Heidelberg y Bamberg estaba en algún punto de la carretera. Comimos bolas de patata y bebimos cerveza servidos por una chica rubicunda como de postal..... Acampamos en un lugar muy verde y lleno de simpáticos jubilados.

Y yo me enamoré de Sinagoga. Tengo en la pared de mi estudio una postal de esta misma obra en la que se la ve de perfil, sólo la cara y el (naciente) pecho. Hermosa. Me recuerda – ahora, no sé entonces – a la hermana de Gregorio Samsa al final de la Metamorfosis. De su cuerpo curvado uno espera que brote algún tipo de maravilla. El gesto que salva. La aventura del espíritu. Supongo que les ha pasado a muchos: desde que leí el relato de Bécquer El beso, estaba buscando una escultura femenina de la que enamorarme. ¿Tiene algo de extraño?

Las personas de carne y hueso se tornan signos o cifras, adquieren un valor simbólico. Se nos ofrecen como esculturas de algo. Así hay gentes que simbolizan la idiotez y no podemos dejar de verlas de ese modo. Esta simbolización es , por supuesto, propia de cada uno y de sus manías o genialidades. Si la vida es toda ella un proceso de creación artística - aunque parece que no todos lo ven o al menos no disfrutan/sufren por ello - es en gran medida por esa capacidad de nuestra mirada. Y cada persona tiene sus propias cadencias. En mi caso algunas personas que he conocido en la vida se han convertido en “puertas de salida / entrada” (imaginarias, por supuesto) hacia dimensiones de futuro o pasado.
Hermosas puertas de bronce o madera para dar senda a mi melancolía.

Convertir a otra persona en línea de fuga o puerta de embarque a espacios no habituales puede ser injusto. Al fin y al cabo la convertimos en instrumento de nuestras vacilaciones. Además, sabemos por experiencia, la pasión con la que hoy percibimos su cifra mañana puede tornarse indiferencia. Pero así son las cosas. No obstante siempre tengo en mente el relato de Bécquer: el soldado que convirtió a la mujer esculpida en objeto de su lascivia no vio a su lado a un caballero que dejó caer la furia de su celo sobre su loca cabeza. Estoy preparado para las venganzas de los hombres ( o mujeres) símbolo. Mi estómago y mi alma dan fe de ello.

jueves, 18 de junio de 2009

Diario de perplejidad

Hoy me he levantado temprano. Tengo La metafísica de los tubos de Amélie Nothomb sobre la mesa. Me gustó lo que leí pero la autora me resulta un poco repelente. Me recuerda a una estudiante de filosofía o bellas artes obsesionada por los gatos, las muñecas decimonónicas y los velos cargados de polvo. Una depredadora con encajes y rizomas de hipermodernidad. En el libro Amélie habla de la carpas (o lo hacía esta mañana). Quizá yo también hable de carpas bajo su influjo.


La mayor parte de las cosas que uno piensa son solemnes tonterías. Una porción aún más grande de lo que escribe puede ser incluida en la categoría (de "tontería", con minúscula). Eugenio D´Ors se decía enamorado de una Categoría (así, con mayúscula --- él pensaba en "lo Barroco"). ¿Se puede estar enamorado de una "tontería" de manera consciente?¿Y de una Tontería?.

Más posibilidades. ¿Se puede pedir perdón por lo que alguien pensaba de ti si ese interno pensamiento no ha provocado efecto alguno, si no ha sido dicho ni ha provocado acción? Me parece obsceno que alguien me pida perdón por
creer que yo era un tipo pusilánime. Lo que sucede " de la piel para dentro" debe ser preservado bajo pena de muerte.

¿Se puede decir a alguien:" qué mal aspecto tenías ayer cuando bajabas las escalera; X - una situación que no viene al caso - te está matando"? Aquí tenemos una doble obscenidad: una la de mostrar lo que debía haberse quedado bajo la piel: la opinión sobre el mal aspecto del otro; otra, la soberbia idiota del que pretende saber qué situación me está matando.

Filosóficamente se supone que uno debe amar a la humanidad. Es un error de quien no conoce la tradición filosófica ni se ha puesto a meditar serenamente unos minutos.

Imágenes: Claude Verlinder: L'arbre généalogique 2; Le Loup

miércoles, 17 de junio de 2009

“Teenage ? Yes. Joke ? No. " Hard Candy (2005)


“Nada es tuyo cuando metes un adolescente en tu casa”.

Ella ( o él) va a buscar y revolver en la basura – enredará las cosas hasta que encuentre “algo jugoso en tu rinconcito secreto”. Te dirá, mientras te tortura: “para de una vez, no te hagas eso”. Como la niña de American Beauty considerará que ejecutarte es la mayor de las piedades.

Nada es tuyo. Primera regla.
Nada es para siempre salvo su presencia
como fantasma
como conciencia
destructora.

Desde su futuro
(para ti siempre siniestro porque habita en él otro inquilino)
convulsiona el edificio

de todas tus tentaciones

de todos tus fracasos

......

No bebas nada que no te hayas preparado tú.
El consejo es bueno para todos”.
Segunda regla.
Tampoco comas, dijo Blancanieves, nada que no hayas cocinado tú.

No te fies ni de niños de enanos.
.......

El juego se acabó es hora de despertar”.
Despertar, ¿a qué?
Dormitar en un cuadro de Chagall. Tragar saliva, nervioso, en un salón con chimenea de Balthus. Acabar colgado del tejado en un cuadro de Hooper.

“¿Es una broma adolescente? Adolescente, no; broma, sí.

Imagen: Egon Schiele Gerti Schiele in Plaid Garment (1908-9)






martes, 16 de junio de 2009

Psycodelic Colonoscopy

1.- Soy un tubo. Un tubo limpio por efecto de Klean-Krep ( Polietilen glicol) . Si debo deglutir las vergüenzas del mundo necesito estar en perfecto estado.

2.- Un gusano es básicamente un tubo digestivo que se inicia en la parte superior de una masa oblonga y termina en el otro extremo. El sistema boca-ano da inicio a la biología compleja. Todo lo demás, sistema nervioso incluido, son anexiones, protuberancias. Dios tuvo que alucinar cuando un día la mutación n + 1 dio a luz el artefacto tubular. El tubo digestivo provoca la transmutación orgánica de todo tipo de materiales (No en vano se dice que el niño se lleva todo a la boca . Pregunta: ¿cuánta violencia hay que ejercer-se para abandonar – al menos públicamente – esa costumbre?). Dalí sacó muchas consecuencias estéticas del proceso.

3.- Soy un tubo, un túnel, una oquedad cerrada en los extremos por válvulas maravillosas. Supongo que los anoréxicos y los bulímicos tienen una especial conciencia de esta realidad elemental. En la consciencia tubular me siento en posición zazen. O como las vasijas del Tao.

4.- Me río porque soy un tubo y, hueco, puedo ser campana (Tubular Bells : Hace mucho tiempo que no escucho el disco de Mike Oldfield así que busco entre los cd. Oldfield lo toca todo en ese disco. Es un tubo refulgente que engulle todo tipo de sonidos).

5.- Soy un tubo onírico. Soy un espíritu que sueña, hambriento, con bajar a la calle y comprar una baguette. Pero para hacerlo debo estar en París. Espero no morirme sin bajar desde mi casa parisina a comprar pan, tomar un cafe au lait y echar un vistazo a Le Monde o Le canard enchaîne. Soy un tubo que debe repasar “su”francés mientras escucha a Mike Oldfield.


6.- Bebo agua. Descubrimiento adolescente: El agua como néctar de dioses en pleno viaje psicodélico.

7.- Bebo agua. El agua es un buen invento químico. Es el elemento (En este sentido me siento discípulo de Tales).

Nada hay en el mundo más blando y débil que el agua,
mas nada le toma ventaja en vencer a lo recio y duro

(Libro del Tao; XLVIII- LXXVIII)

9.- Me sedan a las 15: 45. Suave. Me ponen oxígeno. Una antigua alumna me explica y cuida. No importa que me vea ciertas intimidades porque, al fin y al cabo, en clase yo les pedía ver su espíritu. Mi vientre se convierte ahora en la “pantalla total” y, técnicamente, podría ser transmitida la imagen por todo el planeta. Mi vientre como acontecimiento planetario. Mejor que el discurso de Obama en Ankara o El Cairo. Mi intestino – particular y con buen color - debe ser similar al de Ahmadineyad. Me hermano visceralmente con el Otro. Alianza de civilizaciones.

10.- La tecnología de la imagen me ha desvelado el arriba y el abajo de ese tubo que soy. Antropología en imagen. ¿Por qué iba a ser mejor retrato una fotografía de mis rostro que la imagen cavernaria de mis tubos? De pequeño tenía la sospecha de que dentro de mi piel era distinto (no tenía huesos, ni hígado, ni páncreas) Parece que tengo un colon con buen color. El estómago, sin embargo, mostraba cicatrices. Mi estómago siempre ha sido filosófico y enamoradizo.

11.- Soy un tubo, una campana tubular, un túnel bajo el Atlántico, un pasadizo secreto, el pasaje que cruza una avenida en una gran ciudad.

lunes, 15 de junio de 2009

PAE..UUUUUUUU! (QUÉ MIEDO)


La semana pasada se desarrollaron las Pruebas de Acceso a la Uni (?). Parece que hay un cierto resquemor por el modo y manera del examen de filosofía. Miguel boulesis Santa Olalla, siempre atento a la noticia ya comentó el asunto y, sabiamente, se lanzó a la disquisición sobre el horizonte de una vida mejor, quizás intentando con ello hacer campaña por el modelo francés.
Ahora bien:¿cabe hablar en rigor del “Escándalo de Examen de Filosofía”? No lo veo. ¿Por qué? "Porque caen – dice X - dos autores del final". Pero ¿alguien ha dicho que no pueden caer? Nadie. Por lo demás, ¿no son los dos textos y las dos cuestiones planteadas de un primario subido? ¿Escándalo? "Escándalo- dice Y - por los errores en la transcripción del texto". Pero ¿no es una vieja y venerable tradición de la selectividad? Más aún, ¿son tan relevantes los errores? ¿Los descubrió un alumno o un profesor picajoso?¡Paparruchas! He visto errores en matemáticas, física o dibujo que hacían imposible la resolución del ejercicio. Aquí, en filosofía, siempre cabe la posibilidad de vomitar al autor de turno. Se quejan de vicio

Escándalo no; pero sí vergüenza.

¡Vergüenza! Seguimos con un temario secreto para las PAEU (¿qué conceptos y asuntos deben ser abordados? ¿Hablamos de Heráclito, de la Crítica de la Razón Pura, de la teoría de la alienación, de la metafísica de Aristóteles? ¿O nos saltamos esos temas si consideramos que no afectan directamente a los textos?.).

¡Vergüenza! La selección de textos que se nos ofrece es lo suficientemente amplia como para impedir en la práctica un análisis del detalle (una lectio y una quaestio y, luego, una escritura-comentario). Creo que una explicación de la historia del pensamiento - aunque se centre en los autores - es fundamental para el alumno, neófito en la secta. En la práctica no hay tiempo para todo ni para cuarto y mitad y algunos parecen confiar en un pacto implícito por el cual cae un autor del principio y otro del final (obviamente, no hay tal pacto secreto ni público). Ruleta rusa.

¡Vergüenza! Porque se dice que se pide un comentario y al final el comentario es puro pretexto para exponer las tesis al más puro estilo depositivo.

¡Vergüenza! Porque las reuniones de coordinación ni coordinan ni dicen nada de arte ni encauzan reivindaciones.


Jacquemort, el protagonista de El arrancacorazones de Boris Vian, acaba convertido en el devorador de las vergüenzas de un pueblo absurdo y cruel. Asumo la vergüenza común y degluto las vísceras de la estupidez humana en la parte que me toca y un poco más. Mientras tanto... la Coordinadora Interuniversitaria desvelará proximamente un nuevo pacto. Apuesto a que nada cambiará y, si lo hace, será "a peor".

Mientras escribo escucho a The Cure Friday I´m in Love. Pues eso, viva el amor que nos mata y suerte a los examinados. Muchos de ellos seguirán aguantando cretinos los próximos años. Espero que guarden una cierta noción de la importancia de buscar lo relevante. De eso iba la filosofía ¿ no?

¡Salud y libre pensamiento!

viernes, 12 de junio de 2009

UNA SEMANA CON NATHANAEL (y V)

Salida. Huida.
Herida.

Consigna: no mires más dentro. Corres el riesgo de desgarrarte.
Esas emociones deben cesar de inmediato (niégate al amor y al odio). Mira fuera.
Convierte la antropología en zoología recreativa.
Desprecia.

No olvides que el arte es la respuesta;
pero para que el artefacto no triture tu alma
debes ser fuerte en la determinación de la pregunta.
Y la pregunta no es ¿dónde está la salida?
ni ¿cuándo comienza la huida?


.
Nathanael Wets, Miss Lonelyhearts:

“- No, no estoy cansado. Estoy cansado de hablar, habla tú ahora.

Betty le habló de su niñez en la granja y de su cariño hacia los animales, de los sonidos y olores del campo, de lo fresco y limpio que era todo allí. Le dijo que debería vivir en el campo y así se daría cuenta de que todos sus problema eran problemas de ciudad.
(...)
- Creo comprender que tu silencio significa que decides en contra del campo. Estoy de acuerdo contigo. Una vida así es demasiado aburrida y laboriosa. Vamos a considerar ahora los mares del Sur...
(...)
- De nuevo el silencio – dijo -, y de nuevo tienes razón. Los mares del Sur son cosa pasada y para qué vas a imitar a Gaugin. Pero no te desanimes, sólo hemos empezado a rascar la superficie de nuestro tema. Vamos a examinar ahora el hedonismo, es decir: coger la pasta y olvidarse del ahorro.
(....)
- Ni siquiera te voy a preguntar qué piensas de semejante escapada. No tienes dinero para ello ni eres lo bastante estúpido como para conseguirlo. Ahora llegamos a algo que te vendría mucho mejor...¡El arte! Sé artista o escritor.....
(....)

- Amigo mío, sé, por supuesto, que ni el campo, ni los mares del Sur, ni el hedonismo, ni el arte ni el suicidio de las drogas significan nada para nosotros. Sólo Dios es nuestro escape. La iglesia es la única esperanza, la Primera Iglesia de Cristo Dentista donde Él es venerado como el Que Previene las Caries. La iglesia cuyo símbolo es la trinidad de nuevo estilo: Padre, Hijo y un Terrier escocés... Y ahora, amigo querido, déjame dictarte la carta que debieras escribir a Cristo:
(....)

BORIS VIAN: EL ARRANCACORAZONES

“ – No tenéis derecho!. El Dios de lujo desprecia vuestros modales lastimosos, cuestros calcetines sucios, vuestros calzoncillos con manchas amarillas, vuestros cuellos negros y el sarro de vuestros dientes. Dios niega el paraíso a las salsas pobres, a los pollos raquíticos, a los jamelgos esqueléticos, Dios es un cisne de plata, Dios es un ojo de zafiro dentro de un triángulo refulgente, un ojo de diamantes en el fondo de un orinal de oro, Dios es la voluptuosidad de los quilates, los grandes misterios platinados, las cien mil sortijas de las cortesanas de Malampia, Dios es un cirio eterno llevado por un obispo de terciopelo, Dios vive en el metal precioso, el las pieles líquidas, en el mercurio hirviente, en el cristal del éter.”

jueves, 11 de junio de 2009


Amiga: reconstruyéndonos juntos
en el dolor de la rehabilitación
Nuestros corazones solitarios buscan
refugio en todos los rincones de la materia
y el color


NATHANAEL WEST: MISS LONELYHEARTS

¿Por qué no les dice algo nuevo, esperanzador? Háblales del arte. Mira, te dicto:

El arte es una salida.
“ No deje que la vida la abrume. Cuando los viejos caminos están obstruidos por los desperdicios del fracaso, busque sendas nuevas y menos transitadas. El Arte es una de ellas. El Arte nace del sufrimiento. Como dijo el señor Polnikoff a través de su espléndida barba rusa, cuando a la edad de ochenta y seis años renunció a sus negocios para aprender chino: “Estamos todavía en el comienzo...”

El Arte es una de las ofertas más ricas de la Vida.
“Para los que no tiene talento creativo, existe el goce de apreciar.
“Para los ...
“Sigue desde ahí.


***


Nada que decir. Sólo el arte es el camino (aunque Shrike, quien lo anterior dice a Miss Lonelyhearts, se carcajee de la ingenuidad de aquellos que pueden creer en ello).

Escucho: The Cure: Dream 4:13

miércoles, 10 de junio de 2009

UNA SEMANA CON NATHANAEL III


“Pensó en El Mar de los Sargazos de Janvier. Del mismo modo que aquellas aguas imaginarias eran historia de la civilización en forma de chatarrería marina, el estudio(cinematográfico) era otra forma de basurero de sueños. ¡Un Mar de los Sargazos de la imaginación! Y los desechos crecían continuamente porque no había un sueño a flote en parte alguna que no acabase allí más pronto o más tarde, después de cobrar un aspecto cinematográfico con ayuda de escayola, tela, listones y pintura. Muchos barcos se hunden y nunca llegan al Mar de los Sargazos, pero ningún sueño desaparece nunca por completo. Atormenta a algún desgraciado, y un día, cuando ya ha atormentado bastante a esa persona, el sueño se reproduce en el estudio”( Nathanael West: El día de la langosta)

Supongamos que se acepta la teoría de los tres mundos de Popper y asumimos la autonomía ontológica de las ideas. Pregunta: ¿dónde viven entonces los malos poemas, las ideas ridículas, las tesis disparatadas?. Shakespeare y Platón se sientan a derecha e izquierda. Aceptemos. Pero, ¿y los poemas del tipo

El trigo entre todas las flores
Ha elegido a la amapola
Y yo elijo a mi dolores
Que me se pone la polla”

dónde habitan?¿Entre el Fedro y Lear?

Si es cierto que nada hay más democrático que la escritura – y llamo ahora escritura a cuaquier ideación creativa - yo apostaría por un único mundo- 3 en el que convivan los buenos y los malos poemas, las grandes teorías filosóficas y el monólogo del borracho. Al fin y al cabo, el mundo de las ideas debe ser ese mundo cambalache que denunciaba el tango.

Y luego va Nathanael y dice que el cine (y la tele y el youtube) plasma cualquier sueño, cualquier verso, cualquier tesis en imagen de papel y yeso. En fantasmagoría 3D que descansará, cuando finalice la temporada, en el estante numerado de la arqueología.

Bien pensado, en el mundo de las ideas debe existir un Mar de los Sargazos. Allí van a parar las ideas que no tienen quien las re-piense, los malos poemas olvidados y aquellos otros que no encontraron oportunidad para hacerse voz. Cuando muramos, a lo mejor, nos despertaremos en esa escombrera del espíritu y sus copias en cartón piedra. Entre los eslóganes perdidos y las películas de serie B, nuestras almas repensarán todos la chatarra anímica. Y eso será la eternidad. Con suerte, alguna tarde, encontraremos un verso suelto que diga:

“... y poseeremos el misterio de las cosas,
como si fuésemos espías de los dioses; y sobreviviremos
entre los muros de nuestra prisión a las sectas y a los poderosos
que a merced de la luna surgen y sucumben
”(Lear)

Pero lo olvidaremos pronto en la abundancia de palabras, escayola, listones y pintura de todos los colores.
Vanidad de vanidades y todo vanidad.

Imagen: Anselm Kiefer Resurrexit , 1973

martes, 9 de junio de 2009

UNA SEMANA CON NATHANAEL II


“Sus emociones se alzaban formando una enorme ola que se curvaba y encabritaba, cada vez más alta, hasta que parecía ir a llevárselo todo por delante. Pero nunca llegaba a romper. Siempre pasaba algo en la cresta de la ola que la deshacía como agua que escapa por un sumidero, dejando tan sólo, a lo sumo, el rechazo a sentir” (...)

“ Cuando pasaron los días sin que pudiera olvidar a Faye, empezó a asustarse. De algún modo sabía que su única defensa era la castidad, que le servía, como el caparazón de una tortuga, de columna vertebral y de armadura. No podía ni pensar en desprenderse de ella. Si lo hacía acabarían con él.

Tenía razón. Hay hombres que pueden desear con partes de sí mismos. Sólo su cerebro o su corazón arden, y ni siquiera del todo. Hay otros, aún más afortunados, que son como los filamentos de una lámpara incandescente. Arden intensamente, pero nada se quema. Pero en el caso de Homer sería como dejar caer una chispa en un granero lleno de heno”
(Nathanael West: El día de la langosta).


Decálogo de síntomas o signos del hundimiento del alma:

1.- La dicción de la cita sin argumento, entonando o cantando un blues silencioso.


2.- Soñar la huida. Siempre el mismo sueño y la huella del cansancio en el cuarenta y siete.


3.- Soñar la tristeza como quien sueña princesas lascivas.


4.- Identificarse con una tortuga.


5.- Desear no sentir o que alguien te impida sentir por la fuerza de un disparo: una bala de hielo que, al fundirse, oculte su presencia o la enmascare de incidente cardiovascular.


6.- El hielo y la castidad. La castidad como bala.


7.- La enunciación de la cita sin dicción, argumentando como un jesuita.


8.- Tachar la realidad de la lista de bodas.


9.- “La realidad es laberinto” – dijo él.


10.- La imposibilidad de un distanciamiento crítico por fusión en la herida (con otro).


Escucho mientras escribo: Elvis Costello Secret, Profane & Sugarcane

lunes, 8 de junio de 2009

UNA SEMANA CON NATHANAEL I

Cuando Harry inició su carrera artística, probablemente reservaba sus payasadas para el escenario, pero ahora las hacía continuamente. Era su único método de defensa. Había descubierto que la mayor parte de la gente no se molesta en vengarse de un payaso” (Nathanael West: El día de la langosta)

Centra, entra, calla, escucha. Escribe aún más pequeño, anúlate en un mínimo de tinta o haz que el mensaje sea ininteligible. Balbucea. Hazte querer por idiota, por perrito, por niñitino.... Tacha la signatura, desgarra tu nombre en una operación mal diseñada, en la esquina de un error de cálculo (sin intención de falacia o persuasión) Húndete con Winston Smith en el púrpurado dos más dos es cinco, o tres, o nada. Sabes que el amor exige estos pequeños sacrificios.


Nota para filósofos: el gran macarra de Hipona, Agustín, cuánto sabía de la verdad de todo esto. El amor es más fuerte que la escritura aunque la escritura sea más fuerte que la verdad. El portero de discoteca milanesa, el rey de la retórica, sabía que el amor que había encontrado podía anular su soberbio porte. A veces para mantener la postura erguida el llamado por el amor debe anular a millones. Para unirlos al compás. El amor nos hace torturadores porque no quiere hilos sueltos. Es fuerza cósmica, como reiteraba Empédocles, cuya única esperanza reside en que lleva en su seno la futura promesa de la disgregación.

La única manera de vencer a la fuerza del amor es la caída en el ridículo, la voltereta payasa, el hablar trastabillado del impotente. Como dice Nathanael, la mayoría perdona con gusto al payaso. Quizás sólo le orinen encima. Pero se salva de las garras del amor y puede seguir hablando)

Imagen: Ary Scheffer (1795- 1858)
San Agustín y Santa Mónica
El espíritu de Paolo y Francesca se aparece a Dante y Virgilio.

viernes, 5 de junio de 2009

CAPITULACIONES BICÉFALAS. CUARTA Y ÚLTIMA JORNADA

Páginas y páginas de capitulaciones bicéfalas en aquello que no se ve. En ellas cuento la historia de esta blog y sus perspectivas. Aludía a la metamorfosis de los seres vacíos en la tortuga. "Escribía de la escritura" y de cómo la escritura me salva, me ofrece la paz de Dios y la excitación del Demonio. Vanidad o maravilla.

"O qué maravilla!
cuántas criaturas bellas hay aquí!
cuán bella es la humanidad!
O mundo feliz,
en el que vive gente así!"


Shakespeare :La Tempestad ( Act.V, esc. I)


Tengo 47 años. Es una buena razón para cortar las capitulaciones. Cuando no era un joven poeta, allá en mi dieciséis, nunca llegue a creer que fuera cierto que se alcanzaran estas edades. Menos aún me imaginé excitado y enloquecido ( esta semana no he dormido bien y no tengo ganas de comer). El amor. El dolor. El castigo. La redención.

La vida espiritual es tan endiabladamente compleja .... Dolor-placer, castigo-redención: el amor.

En fin que quiero cerrar una etapa pero sé que no se cierran etapas, que nunca se deja de ser idiota ni perro. Pero el origen de esta blog - la asignatura CTS en el bachillerato - ha desaparecido de mi horizonte. Adios, cariño. Seguiré con proyecto de blog + escuela en Letra filosofíca y en algún otro sitio. No sé cómo. Pero la bicéfala se entregará a la escritura como camino de salvación.

La escritura, morfina y mezcalina. Punk y urna griega en la ruina del templo. La escritura, el sentido de la existencia.

Sólo hay tres cosas que hacen de la escritura fantasmagoría: el amor, el odio y ese fluido esponjoso que une a ambos en lo que podemos llamar la infinita conversación o la amistad cósmica con aquellos a los que miras a los ojos.

PLUS-PLUS: Para el fin de semana, licors de Pau Riba... Escuchando esta canción casi aprendo catalán a mis dieciséis o diecisiete años. ¡Cómo me acuerdo aún, Javi Rotten, de tu viejo tocadiscos y del local que amablemente nos ofrecías una creatividad sin límites!





miércoles, 3 de junio de 2009

CAPITULACIONES BICÉFALAS. Tercera Jornada: Blog(ii)


1.1.1 Bicéfala pregunta: ¿por qué deseas la brevedad y, por el contra, tecleas la salmodia? La “culpabilidad” nos castiga y nos lleva a ser tremendamente pesados contando nuestras "cosas". En verdad, no hay “cosas” sino concatenaciones de “pecados”. Todo se intenta autojustificar en la red de la escritura: lógica, estilo, argumento....

1.1.2 La narración y el tratado son géneros de la culpa. El verso es pagano (Aún cuando cante a la Virgen). En ese sentido las artes plásticas me parecen más liberadoras: crean la materia. Siento envidia del verso y del lienzo.

Parecía disfrutar sufriendo. Pero no todo; ciertamente, no la enfermedad. Como mucha otra gente, sólo disfrutaba el sufrimiento que se infligía a sí mismo. Su método favorito era desnudar su alma a los extraños en los bares” (Nathanael West: El día de la langosta)

1.1.3 La filosofía, si es autoconciencia, debe ofrecer ganancia, utilidad, rédito o, para mejor decir, cambio radical en la existencia. Por eso debe comenzar haciéndonos reír un poco de nuestras torpezas. La risa es el interés inmediato de las cosas cuando dejan de ser pecados, es decir, cosas apalabradas.
Imagen: Roca dando miedo

martes, 2 de junio de 2009

CAPITULACIONES BICÉFALAS. Segunda Jornada: Blog(i)

1.1. La Bicéfala ha llegado a la conclusión de que “la blog” (la voz) hacia la que teleológicamente tiende exige, en su pureza lógica y estilística, la rapidez del beso furtivo. Sólo por amistad o pasión incandescente el blog(lec)tor se encandila en el texto largo. Por eso se exige el golpe bronco o lírico de la voz-blog. Sin embargo, muchas de mis entradas han violentado este ur-prinzip. Demasiado extendidas y, además, urdidas en la ininteligibilidad. Fracaso. Lo intento pero no puedo evitarlo: una cabeza exige la rapidez del aforismo y otra se extiende en la divagación y el mareo: en la salmodia. El canturreo embriagado del chamán, el torrente inacabable del blues que sólo por agotamiento se detiene.


Sé por qué se violenta el principio. Convierto este escenario en el escenario, en el formato de la Obra. Error. El blog es fuente; no es manto freático. Otros espacios son piadosamente exigidos para la escritura desde la blog ( ¿No oyes, tortuga, los aullidos del perro encerrado?).



lunes, 1 de junio de 2009

CAPITULACIONES BICÉFALAS. Primera Jornada: Proyecto


1.- Seres vacíos entre mundos habitados/ la tortuga bicéfala forma parte del cosmos de las blog meditantes, es decir, aquellas en las que la noticia no es el eje de sentido sino que poseen un cierto olor a inactualidad y, sobre todo, se empantanan en la distorsión subjetiva sin mayores problemas conceptuales. Seres vacíos entre mundos habitados/ la tortuga bicéfala (la Bicéfala) no nació de esa traza sino que en el inicio era otra cosa: era una blog escolar. En las Capitulaciones Bicéfalas rastrearemos la genealogía de Bicéfala, es decir, nos emborracharemos en el tiempo de la narración.


CODA: Espero que la escritura, nuevamente, me salve de la incapacidad para dar respuesta a los sentimientos que me provocan eso que llamamos “mi vida” ( y que hace tiempo dije que a nadie importa). La escritura que no transforma la vida hasta el punto de hacerla definitivamente opaca o cristalina – dos vertientes, dos estilos – no merece su nombre. Más aún: creyendo en ella, en la vieja escritura, sabiendo que el retorno a la oralidad es ya imposible salvo por vía de la escritura, ella, la malvada que acabaría con la memoria (Sócrates dixit), resucitará al muerto; y digo que, creyendo en ella, espero de todo corazón que la ebullición de mis estados de ánimo encuentren en las formas una bendita solución).


¡Amor (¡qué difícil comprenderlo!) y librepensamiento!



¡Qué descarada era aquella criatura!Claro que estaba borracha, pero no tan borracha como para no saber lo que hacía. Homer (Simpson) se apresuró a etiquetar su excitación de repugnancia”(Nathanael West: El día de la langosta”)

Imagen: Buster Keaton, por Richard Avedon