SISTEMA Y ANTICRISTO (L.v.T.).

Sistema.
Soy pieza. Quizás brazo ejecutor del arriba y del abajo. La esfera gira y los polos se invierten ajenos a nuestra conciencia que, perdida, siempre juega con planos diseñados por la más que discutible maestría de antiguos exploradores. Si la Lechuza de Minerva emprende su viaje al atardecer llega muerto su mensaje. Por eso estamos tan acostumbrados a tratar con el olor putrefacto de los sistemas muertos.

Anticristo de Lars von Trier. Nosotros, como los protagonistas de la película, intentamos dibujar el mapa de nuestras emociones, la pirámide de nuestros miedos. Cartografía condenada al fracaso ----- ¿Fracaso? ¿O es el éxito de las fuerzas que nos circundan, trazan sus ángulos y finalmente se deshacen de nosotros? La apatía del cosmos; la apatía del mundo sublunar y del bosque; la apatía de los libros de poemas cuando no conseguimos hincarles el diente (casi siempre); la apatía de los grandes edificios que nos cansan al subir y bajar sus escaleras aunque sean joyas de la arquitectura internacional; la apatía de las camareras... sobre todo, la apatía de las camareras.

Queda un cierto juego y el temblor de la criatura. Unos ojos que brillan cuando la conversación, al calor de la cerveza, nos mece.


Alma.
Soy alma. Soy cartesiano. Mi alma se me manifiesta con evidencia y el cuerpo es su temblor. El temblor de la corza y del zorro en la madriguera, dentro del bosque, postrados en su miedo ante la gran tormenta. Vibración oscilante de los animales y las plantas que es el doble en el arriba del temblor microscópico de los átomos. Pero mi alma no vibra. No insufla aire en mis velas (ni en mis venas) la Causa. La Gran Causa. No se genera Trombo que descarrile el tráfico de nadería. Ni una jodida mayúscula. Toda la inmensa vida de mi espíritu no es, en el fondo, sino una red de pequeños grumos, pasta de variada textura y componente que circula por pequeños canales a ritmo de monotonía: te odio, te deseo, te amo, te necesito, no me abandones...


Escribir.
Escribo para escapar del ruido – ahora, real- real, el salvaje pitido de una excavadora de mi calle anunciando su trabajo. Escribo para “tener el valor de estar en una situación que me asusta” ( Imagínate que llegas a Edén a través del bosque). Escribir para no marearme en la oscilación de las esferas y simular que encuentro un arriba y un abajo. Un momento de amor, por favor, sin patetismo.

Escribir para acariciar (a un –te). El tú como misterio y máxima ganancia. ¡Qué pobres somos! (Era tan miserable – decía Chinaski/Bukowski – que no podía ser desgraciado)

Escribir desde las heridas. Para que sangren y expulsen el pus. A veces para lamer- me. Escribir para dejar el hacha con la que voy podando en la vida mis grumos de sin sentido y tomar, con la mano firme de un alcohólico, el bisturí. Escribir para ser delicado (¿amaneramiento?); escribir para ser verdugo de mí (¿crueldad?). Escribir contra-vida (falsa vida). El hacha no sirve en algunos bosques – aunque nos empeñemos en usar salvajemente la caja de herramientas. En el bosque sirve el bisturí que debe cortar sí pero, sobre todo, indagar como cirujano forense (que ya el muerto no importa).

Escribir para el que pase por aquí (o allí) y deje caparazón de tortuga o púa de erizo en el umbral del bosque y camine descalzo por las sendas que abro y que, quizás, él pueda cartografiar.

Estrategias: la frialdad del cirujano o la ira del profeta.

Imágenes:
Franz Marc. Corzos Rojos (1912)
Charlotte Gainsbourg en Anticristo de L.v.T