CALMA TOTAL 2

Él se ha lanzado a la piscina con poco estilo pero sin levantar mucha agua. Después de nadar un rato se ha puesto panza arriba y, haciéndose el muerto, ha mirado al cielo. Ha visto el azul puro y se ha dado cuenta de que no pasa nada. Ni aviones ni gorriones. Su madre ha puesto a Demis Roussos en el viejo cassette.

Boca arriba no puede verse – salvo que inicie un viaje astral para el que no está aún preparado – pero hace un esfuerzo. Levanta la cabeza y tuerce el cuello. Observa la barriga y el bañador. El bañador parece un globo. Se llenó de aire al meterse en el agua y aún no ha conseguido normalizarlo. No le gusta esa sensación. Le pasa últimamente lo mismo con los calzoncillos. Se los compra tipo boxer, de tela, porque no aguanta la sensación de marcar paquete. Los slips ajustados le recuerdan – no sabe muy por qué – a delincuentes juveniles detenidos de madrugada por los GEO en un piso franco o en una chabola. Él no teme ser detenido por comandos policiales pero, en el caso, prefiere ser esposado con el boxer puesto y no con slip. Cuestión de dignidad – se dice – y dar perfil a cámara. O quizás, reflexiona, es que teme a las erecciones inoportunas que pueden camuflarse detrás del cortinaje boxer – como se esconden los actores antes de la representación - pero no tras los ajustadísimos slips. En una ocasión vio una fotografía en la que un hombre, en una favela brasileña, se exhibía con sus calzoncillos elásticos y superpegaditos, sobresaliendo por la parte de arriba la carne pálida de su prepucio. En una erección el prepucio es el elemento más expuesto y deprimente. Pues aquel buen hombre mostraba sin rubor – o inconsciente – aquellas su parte mientras se estiraba en un sofá cochambroso y miraba a la cámara con un sonrisa medio desdentada y orgullosa. Como la maja de Goya pero con slip y mostrando inocente su capullo. La foto había sido realizada por una mujer (Mireia Algo) y, desde aquella visión, siente nuestro amigo la crisis ya no de los cuarenta sino de la edad masculina en su conjunto.

De todas formas, sea correcta la hipótesis 1( Miedo a ser detenido de madrugada por los GEO) o la hipótesis 2 (Miedo a ser fotografiado por una feminista con una erección inoportuna), lo que podemos concluir es que él usa boxer por miedo al slip, pero también por reacción a los calzoncillos blancos y de algodón de su padre. Y por imitación de los yuppis de los noventa, creyendo que el boxer es más intelectual, refinado y apropiado para ese brocker de Walt Street que el nunca fue ni será.

En la piscina, haciendo el muerto, se siente confuso. Sufre, en diferido, el ridículo de la escena de matrimonio en la que él se quitaba todo menos los calzoncillos. Y ella metía la mano por los huecos y no se los dejaba quitar hasta el momento final, cuando ya no quedaba más remedio y siempre con esa sonrisa en la cara, sonrisa que él colocaba en el columna del haber, como un logro de su habilidad con las manos pero que, ahora, repasando el video en la distancia, cree que tendremos que colocar, su sonrisa y sus boxer, en la columna del debe, en la humillación del comandante guerrillero a sus tropas.

Él, en el agua, reflexionando sobre sus calzoncillos, mira el cielo azul y suspira pensando que también el remanso es río y la calma total en los mares es realidad demostrada y hasta temida porque, dicen, antecede a la tormenta. Lo acepta. Ha dicho que va a dejarse arrastrar incluso aunque se tope con la voluntad decidida del río de la vida de no ir a ningún sitio. Se estremece pensando en la posibilidad de que la zona de los rápidos y las cascadas se encuentre río arriba y que ahora esté en el punto final, en un delta arenoso que entierra al río en un Mar Muerto de salinidad tan elevada que se impide la fantasía del ahogamiento.

Se hunde en la piscina y bucea hasta que los pulmones aguantan. Bajo el agua piensa en ella, en cómo le ha marcado ritmos y cómo, civilizadamente, lo sigue haciendo: horas de visita a los niños, para acudir al banco y ordenar el paso de la pensión, los cambios de última hora. Ella se ha quedado con el coche – ella, que odia los coches y, sobre todo, el que él había elegido. Al salir del agua y respirar esa mezcla de cloro y azul muermo, vuelve a pensar en lo poco agraciado que se ve con los boxer. Y decide experimentar con los slips. No va a temer ser un delincuente juvenil y, si es detenido de madrugada por sus múltiples fechorías, gritará:

- “¡Pringaos, soy como el Torete! ¡Y mirad como la tengo de dura! ¡Que no me das miedo, chaval!, ¡Puto madero, bujarrón!”.

Y alguien le dará un hostión en la barriga y caerá al suelo mostrando a cámara su bien proporcionado trasero arremolinado con un slip naranja chillón.

Si el cielo azul te deprime, piensa en ropa interior- se dijo al salir del agua con una erección considerable que, hasta su madre, percibió (Señor, señor, qué pena de hijo – parecía decir la señora).

Video: Los Chunguitos: Me llaman el loco
video: El Torete, de Perros callejeros (¿?)