Beatitudes y pequeños placeres de un hombre sencillo (TRÍPTICO)

A quien me ha dejado sus ojos y sus palabras para visitar una cafetería en Montmartre, una senda en el bosque de Baden-Baden y la cálida arena de la Costa Azul

I

Tras noche inquieta, asolada la conciencia de malestares diversos, el que suscribe se ha despertado muy pronto pero ha aguantado en la cama de tal suerte que volviendo a caer (no sin esfuerzo) en la suave inconsciencia ha soñado con una antigua alumna que le ha dado un afectuoso abrazo y le ha sonreído con amabilidad no escrita, haciéndole partícipe, en una conversación llena de amistad y buen ánimo, de su proyecto de rodar próximamente una película. He conseguido levantarme feliz al 55 %.

Que conste - ¡honor y gloria a los sueños, las palabras compartidas y las caras bonitas ! - en Quintanilla de las Carretas, a 1 de agosto de 2009.

II

Estoy en mi ciudad natal. Una ciudad soberbia que sólo se llama ciudad. Mi ciudad es famosa por su pasado fascista y ultracatólico, por sus morcillas y el Cid Campeador. Pero ya no es para tanto. Siempre me han gustado de mi ciudad los largos paseos y los cambios bruscos en lo meteorológico. Supongo que ella nos hace a todos un poco raros.

El sábado 1 de agosto, feliz al 45 %, estuve de compras por el mercado y puede contemplar lo que los locutores de televisión anunciaban: cambio en las temperaturas y lluvia. El gris fue invadiendo una mañana más o menos despejada. Era un gris brusco, espeso, como de fin del mundo. Me metí en mi coche. En Radio Clásica sonaba una cantata de Bach. No había interferencias. Frente a mi, en un semáforo en rojo, un árbol recio era agitado por la lluvia y el viento. El árbol luchaba pero se sabía a merced de sus enemigos. Bach subrayaba el combate y la derrota, la gloria de mi mirada que podía contarlo y cierto heroísmo sin norte del árbol. Me sentí bien. Feliz, en un instante, al 85%. Faltaba alguien a quien contar el éxtasis sin que se riera de mis tonterías. Se lo intenté comentar a mi ángel de la guardia. Pero no estaba. Ahora, cuatro días después, os lo cuento a vosotros.

A mayor gloria de la mirada

III

Regalo un paseo a mi tristeza. No en vano cumple años como yo. Es el día dos de agosto. Salimos del coche cansados. Ella me pide retornar a la caverna así que procuro que el cuerpo, con su fuerza animal, la arrastre si es preciso por el bello parque. Veo agua pulverizada iluminada por el sol. “Tonto, me dice ella, no vas a conseguir convencerme con tan poca cosa. ¡He visto ya tantas fuentes!”. Hojeo un libro sobre Norman Rockwel. Lo compro. Mi tristeza lo mira y sonríe. “Menos mal que no has comprado nada de los expresionista alemanes” – me dice. Vemos a los niños y a los policías de Rockwel, las portadas navideñas. Nos dirigimos a nuestra cafetería habitual. Me gusta el jazz que suena suave. A ella también cuando está tranquila. La máquina de café me desea un buen día ( have a good day). Leo el artículo en Público de Luna Miguel. Un artefacto sex-pol. Me río. Sonrío. Ella, la tristeza, me arropa con su suave lienzo y me acaricia el pelo. Nunca llegaremos nada pero es bonito sentirse querido por alguien que siempre va a tu lado. Y procuren no imaginársela cuando se pliega sobre sí misma y se enfada.

A mayor gloria de la tristeza cuando es un lienzo suave que me cubre el alma.

Imagen: Baden-Baden